Fuego en el Viento

Por Amor al Poeta (Homenaje a Pablo Neruda)

2012-01-08T21:57:00.005-03:00

Hojarasca de suspiros sobre la tierra
mi alma se dispersa en el acantilado,
esperando del mar una señal de tu presencia,
marinero de versos, poeta enamorado.

"Un rayo de sol me ilumina
blancos los muslos por dónde tu mano trepa,
mientras la flor que se escondió en mi boca,
con perfumados pétalos te besa."

Pero fue sólo un sueño,
nacido entre tus versos,
una tarde de verano somnolienta,
en que al mágico conjuro de tus letras,
sentí el abrazo cálido de tu esencia..

"Yo te esperé Pablo,
fui sobre el risco, inquieta figura alada
oteando el horizonte de blancas nubes,
cantando entre los pinos una plegaria..

Ruge el viento que mi voz te lleva,
ruge la tempestad que mi sentir agita,
blancos mis muslos rugen en tu ausencia,
y unas palabras de amor, mi boca grita.

Te busqué ¡oh,! si te busqué,
pero las aves me anunciaron tu partida,
¡No volverá! graznaron las gaviotas,
aún así te busqué enloquecida."

Te fuiste Pablo, antes de conocerme,
antes de mis muslos y mis caricias,
antes de dormirte entre mis brazos,
antes que escucharas mi poesía.

María Magdalena Gabetta

Pintura de Neruda en su juventud (extraída de la Web)

Poesía escrita para el Libro: "1000 poemas a Pablo Neruda"

Mi Nombre - Trilce (Homenaje al Poeta César Vallejo)

2012-01-08T20:45:00.003-03:00

Tri tri tril trilce
nacida de un juego de palabras
de una cuenta que se escurría como guano de alcatraz
de tus bolsillos con agujeros poéticos,
flacos de oro, rechonchos de sueños,
surgió mi nombre impensada-mente de tu mente
y nací retorcida verbal, increíble, audaz,
bajo la luz de tu sol incaico,
mestizada, mestiza, aborigen, princesa, dueña,
cintura de isla para perderse-encontrarse
y me cantaron las aves del valle, que a veces, solo a veces
- como un quejido interrumpido -
entonaban Tri Tri Tril Trilce
y yo afloraba de tu mente entre versos
¿Qué no fui mujer?
¿y eso que importa?
fui poesía, fui el divagar de tu mente, consciente e inconsciente,
transformada en un juego que horizontonizante se pierde
tras el úlimo vestigio de ese mar que nos rodea César
y mi nombre rebota contra el universo
y se vuelve eco contra las estrellas,
perdiéndose - encontrándote
en el infinito
Tri Tri Tril Trilce Ce ce ces César

María Magdalena Gabetta

Pintura del Pintor Peruano José Tola (extraída de la web)

Poema escrito para el libro "1000 poemas a César Vallejo"

Desde las Sombras

2011-12-26T19:22:00.002-03:00

Imploraré que la primera luz
que se desprende en la mañana
me redima de las neblinas
que perduran como resabio
de la noche pasada.

Los chacales laceraron mis manos
que quisieron acariciar sus lomos,
sus fauces desgarraron mis hombros,
sus babas sangraron en mi cuello,
gozándose en mi entrega sin reparos,
sumergida expuesta y confiada,
en esa sombra glacial y oscura
ofreciendo sumisa mi sustancia,
a los demonios de mis pesadillas.

Pediré que con esa luz primera
mi esencia se recupere en plenitud
y cicatrice las heridas de la iniquidad.

Suplicaré que la claridad
aleje la detestable criatura nocturna
que me cubría en su posesión mortal
desgarrándome, succionándome
despojándome de mi vitalidad
abandonándome en los basurales de la ignominia,
alimento de gatos vagabundos y rabiosos.

Me arrastraré hacia ese rayo de luz
para que me eleve en él
inyectándome recobrada pureza
que me impulse a liberarme de las garras,
dejando la maldad despotricando
agazapada entre las sombras
sin poder aprisionarme jamás.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Buitres hambrientos de mis ojos" de Fabián Menassa de Lucia (extraído de la web)

Sin Escape

2011-09-18T21:08:00.003-03:00

Trepada a mis letras,
construyo con ellas una soga
que me libere de esta esclavitud mental
que feroz me aprisiona..

Soga que hiere mis manos.
Sangran piel y carne,
al no lograr el intento.

Oscilo en el vacío.
Ánima suicida..
Divago entre versos,
desorientado espíritu extraviado..

Fatal inconsciencia.
Real inconsistencia.

Intento crecer en estatura,
Irónica paradoja...
se perfila mi mente más pequeña,
remando en ríos de arena.
Inepto escarabajo desmembrado.

Se aleja de mí....
la cúspide de la emoción.
Trágica reacción inversa.

Dura la cárcel que me aprisiona.
Paredes de piedra.
Grilletes de acero.
Rejas de hierro.

No me libera la pluma.
Estos versos son sólo
un distorsionado lamento.
No transmiten el canto de las aves ,
ni el sonido de la sabiduría
fluyendo sobre el río de la vida.

Resabios de lava ardiente,
congelándose contra las piedras
de mi entendimiento
y el vacío total que me absorbe
hasta el tuétano.

María Magdalena Gabetta

Dibujo de la serie "Aristolochia 3 - basado en las fotografías de Karl Blossfeldt" de mi amiga la pintora paraguaya, Adriana Villagra

El Adiós

2011-07-31T19:50:00.003-03:00

Te parí una noche de versos,
una de esas noches en que el pensamiento
nos supera y corre tendencioso
por las venas, enriquece el cuerpo
y escapa por los dedos convertido en letras.

Te parí tras una ventana de vidrios empañados,
una noche de luna fugitiva,
de estrellas oscuras,
de caracolas silenciosas,
prediciendo ausencias.

Perdí primero tu mirada,
y la dejé atada con broches
en el telón de los recuerdos.

Luego sentí que te desprendías de mí,
de ese útero dónde te había mantenido incólume
porque ya habían pasado demasiadas lunas
desde que te concebí amante.

Fue un parto sin dolor,
era el tiempo de la madurez
que precede a la partida.

Por un instante te tuve frente a mí,
sentí esa leve ansiedad por acariciarte,
ese temblor que precede al beso,
pero sin dudarlo,
corté con mis dientes el frágil cordón
que nos unía y te separé de mi cuerpo.

Abrí las puertas de la vida,
para que por allí te escabulleras,
y cuando tu espalda comenzó a alejarse,
comprendí que al fin había terminado,
ese sueño de amor que juntos
habíamos engendrado,
sólo por tristeza..

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Mirada Silente" de la Pintora argentina, Mercedes Fariña

Incomprensible

2011-04-23T21:41:00.003-03:00

Y volví una vez más,
-implacable revisora de mis carencias -
con esa constancia que da el no entendimiento,
el no comprender el porqué
de tantas cosas que suceden
a las que no les encuentro fundamento.

Quise ser diferente,
mujer en otras instancias,
mujer orgullosa, ave, cóndor, águila,
pero fui apenas gorrión, mujer común,
calandria de balcones solitarios
alejada de luces fatuas,
alejada en fin,
de eso tan necesario que es ser mujer igual
a otras.

Ambicioné ser
aventurera, pirata, navegante de mares,
soñadora incansable, poeta, amante hasta el delirio.
Y fui simple flor de opacos jardines
que murieron en las tinieblas,
alejados de la luz,
tan solitarios…..

Quise ser amada,
¡Ah! como quise amar y ser amada,
pero cómo erré, cómo equivoqué el camino.
por eso fui, por eso soy,
mujer solitaria, apenas una sonrisa
una pálida piel que no inspira
del poeta amores tumultuosos,
del cantor su canto más enamorado,
del músico su sinfonía más excelsa,
del hombre común,
la compañera ansiada.

Y ya ves….a todo nos acostumbramos,
me acostumbre
a esta soledad de paredones por mí creados,
a este vivir por vivir,
a este transitar solitaria por la vida,
observando la flor crecer en el jardín ajeno,
a este morir poco a poco,
cada día.

Y me digo, y te digo,
porqué no pude, porqué no puedo,
qué es lo diferente en mí,
no lo entiendo,
te juro,
no me entiendo.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "No se quien soy" de la pintora argentina, Marta Álvarez

Mundo de Plástico

2011-03-31T22:01:00.003-03:00

Busco en tus espejos cóncavos
un sabio que me diga la verdad
y sólo encuentro empañados
reflejos de los estúpidos clones
que configuran tu universo paralelo,
dónde las estrellas
son simples bombillas de electricidad
que dependen de la usina
de tus antojos.

Frecuentes cortes de luz.

Encuentro sobre las playas del infortunio,
pingüinos untados en petróleo
pintando mares de plástico,
dónde un delfín de cartón
miente amor eterno a sirenas
con cola de sardina y torsos de soldados,
mientras me hundo en los
negros agujeros de la industrialización
junto a mineros tiznados de desamparo
que escoltan las banderas de la ignominia
con la que el mundo se cubre los ojos
día a día.

Pájaros embusteros
se burlan de mis paraísos perdidos,
los que me prometieron
como falsas golosinas en la infancia,
y se volvieron amargas toxinas
en el paladar de la madurez,
convertidos en infiernos proletarios
dónde se subsiste
como ganado rumbo al matadero
expulsando sangre y sudor por los ijares
en pos de los dioses
del mercadeo y la corrupción.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Si pudiéramos hacer zapping con la realidad" de la pintora argentina Lidia Susana Kalibatas

Amoroso vacío

2011-03-31T21:31:00.001-03:00

Calla mi voz, pierde su fuerza,
asfixiada por el eco inclemente del silencio,
y amorosas mis entrañas se revuelcan
en busca de sus propios ríos internos,
para sólo encontrar cadáveres de amores
que nunca se hicieron carne de mi carne.

Giran enloquecidos mis deseos,
atrapados sin salida,
en el fascinante nudo de huracán
que me atormenta.

En mi búsqueda.....
me convierto en hambrienta cavernícola,
intentando alimentarme de mi propia sangre,
que sólo deja en mi boca el gusto amargo,
de los amores perdidos.

Y en el intento de sobrevivir,
se hacen largos mis brazos,
enredaderas sinuosas,
que pretenden atrapar los sueños,
que le insuflen vida.

Intento volver una y otra vez,
a mi propio origen,
allí….
donde se conjugaron los astros,
marcando mi destino,
y parirme en signos propicios,
que me permitan encarcelar el amor,
que escapa como agua entre mis dedos.

Dejar en el camino,
pesadas y dolorosas lágrimas de llanto indeseado,
engatusar al amor,
mi eterno contrincante,
para dar al fin,
cauce profundo y sostenido
entre mis vacías costillas,
a ese manantial que me colme de amor
y aleje la muerte alojada tras mis pupilas.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Huecos de amor" de la pintora argentina, Marta Álvarez

Luces y sombras de la vida

2011-03-31T20:28:00.001-03:00

Fueron dos los caminos,
o tres, o cuatro,
más no recuerdo la cuadratura
de la calle que elegí
para fundirme con mi sombra.

Agudas piedras, intricados laberintos,
llevaron mis pasos de traspiés en traspiés,
dejando sanguinolentos mensajes
en el sendero,
arena roja que disgregó el viento.

Pasajera de sombras no reí ni jugué,
esos juegos de hipocresía cortesana
en ferias putrefactas de orgullo;
ni bailé en patios orlados de mentiras,
que ocultan sólo el cinismo que mueve
a una multitud indiferente.

Pero aún sigo…
entre luces y sombras
de las que anunciara la memoria, tu memoria,
mi memoria,
inyectando su veneno/placebo en mis arterias,
exponiendo al desnudo mis defectos/virtudes,
recortada figura de papel,
con bordes desiguales.

Pero...
tan intensos.

Te burlaste vida...
de la dorada fantasía de mi infancia
al arlequín de lo absurdo y lo malsano,
impiadosa hetaira que vendiste
tus ideales/mis ideales,
tus horas, mis horas,
a ese jugador libidinoso
que se llama Tiempo.

Y mírame...
rota, desdibujada,
adherida a la sombra de mi sombra
y sin embargo única,
indomable y pletórica de esa
inquietud/vida interior
que no pudiste abatir,
y resignada tú, resignada yo,
continué entre luces y sombras,
mi ascenso hacia la libertad,
que me ofrece el infinito,
al que no puedes doblegar,
a tus antojos...

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Post tenebras lux" ("Después de las tinieblas, la luz") de la pintora argentina, Mercedes Fariña

Seré yo

2011-01-26T11:30:00.002-03:00

Intentarán amordazar mi boca,
anudar mis manos y mi lengua,
se burlarán ociosos de mi esencia,
destrozarán mis besos y se reirán de mis estrellas,
pero cortaré con tijeras de indiferencia
la represión a mis expresiones más sinceras.

No buscaré me acepten como soy,
nadie puede entrar en el ámbito cerrado de mi mente,
ni conocer las causas que invoco.

Sufriré las agresiones,
cicatrizaré con sal mis desencantos,
encauzando en canales de cordura mis enojos.

Despreciaré ese núcleo voraz
que vive su propio delirio,
con tentáculos ponzoñosos.

No aceptaré disculpas ni pediré perdones,
seré yo, salvaguardando mis límites,
extraño espécimen que mueve a la burla o al desprecio
pero en amplia concordancia con mis pensamientos,
sin actuar por el que dirán,
sí actuando por lo que diré,
aunque intenten amordazarme la boca,
aunque les enquiste mi voz,
aunque les resulten necias mis letras.

Nada callará lo que soy
ni dejaré de ser lo que siento,
porque prefiero estar feliz conmigo misma,
a infeliz actuando influenciada
por el ultraje ajeno.

María Magdalena Gabetta

Pintura de la artista cubana Marcia Díaz (extraida de la web) - le envié un mensaje solicitando su aprobación.

Amo mi tierra

2011-01-22T10:45:00.002-03:00

Porque te quiero Patria,
me sostengo en ti y por ti
y mi voz se hace eco en la distancia
pidiendo a tus hijos
regresen a tu suelo.

Aunque me lacere las manos,
aunque caiga de rodillas,
cortaré las cadenas,
arrancaré las espinas,
sobreviviré la pobreza,
aunque coma raíces,
aunque mi boca taponen,
los que quieren que el pueblo
viva en cruel agonía,
los que ya nada esperan,
porque nunca creyeron.

Prenderé en los cielos
todas las peticiones,
usaré de alfileres
a mis propios dolores,
esos que se despiertan
cuando veo en las calles
lo que es vil, sucio, indigno
de poblar esta tierra.

Aunque no obtenga nada,
aunque el mundo se ría,
seguiré yo ensalzando
esta tierra tan mía.
Seguiré yo pidiendo,
alejar negros tiempos,
en que el hombre distinto,
por distinto moría.

Sentada en el cúmulo de mis utopías
con mis ojos prendidos
en recuerdos de antaño
y deseos futuros,
esperaré a que asomen,
allí en el horizonte,
los primeros viajeros,
los que pegan la vuelta,
esos que subsistieron
en lugares lejanos,
entre gentes extrañas,
añorando la Patria..

Prenderé mil luceros
señalando ese día
en que todos regresen,
los que lejos buscaron
lo que aquí no obtenían
dignidad y trabajo,

Pero cambian los tiempos
por eso ruego por ellos
porque es grande la patria,
que no hay nada que pague
respirar de su aire
o morir en su seno.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Del fuego nació la flor" de la pintora riotercerencese Raquel Piedrabuena.

La flor del Ceibo es la flor nacional argentina

Nacer en versos

2011-01-16T20:16:00.003-03:00

Cara al viento pondré firmes mis piernas
para soportar los embates que quieren derribarme.
Aunque mis pies se hundan en el esfuerzo.
Aunque me sangren los dedos.
Aunque se revienten mis uñas.
No lograrán desviarme del sendero.

Entonaré una y mil veces
en susurros inaudibles
los salmos de los augures.
Prenderé velas blancas,
mientras la música del cante gitano
me envuelve en su sortilegio..
Danzaré entre tules,
aromatizando el aire,
al ritmo de mi aliento.

Cortaré amarras a mi médula,
aferrada al timón de mi osamenta,
me desbocaré por los ríos de mi interior
cascadas de ideas esculpirán mis huesos,
depositándolos en la placenta
que me parirá en estrofas.

Me acunarán brazos de letras
que se tornarán palabras.
Ecos de vates gritarán mi nombre,
mientras giro en espirales de papel,
Enfrentaré el enigma de la vida,
abriré mi vientre,
arrancaré mis entrañas,
y con mis tripas me acoplaré a la luna,
convertida en acróbata del infinito.
Entonces sí,
a puro pulso, pasión y fuego,
floreceré en mis versos.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "El Poder de una Mujer", de la pintora argentina, Laura Medina

Campesina (Día de Mercado)

2011-01-12T09:47:00.002-03:00

En la mágica alborada,
desde cromáticos cerros
dónde pululan arroyos
agua clara y verde berro
Bajan sonidos de cantos
entre los giros del viento
cortejando el paso altivo
de la heredera del suelo,
la gallarda campesina
con su canasto repleto.

Campesina de mi tierra
tez morena y ojos negros,
trabajadora incansable,
no emites quejas ni retos
campesina de mi tierra
altiva flor de silencio..
Camino vas al mercado
para vender esos frutos
con que natura ha premiado
tu trabajar y tu esfuerzo.

En tu camino las aves
Emiten sus cantos nuevos,
para halagarte en tu paso
campesina de ojos negros,
pero con alma tan blanca
como tan blanco es el cielo.
Apura tu paso niña,
que en el mercado del pueblo,
esperan ya las mujeres,
por los frutos de tu huerto.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Día de Mercado", de la pintora Mexicana, Liz Hentschel

Alas sin sustento

2011-01-11T12:02:00.002-03:00

Será tragicómica la caída
a la realidad,
lacerándome entre las erizadas
aristas de los paredones que me rodean
y que carcajean ante mis intentos
de ave de papel..
Se doblarán mis alas,
alas que forjé para llegar a la cumbre,
las que se desharán en pleno vuelo.

Será duro caer desde mis sueños,
aterrizar sin paracaídas que me alivien.
Será cruel, concreto, saldré herida.
Pero será un retorno,
del que surgiré lesa,
con moretones en el alma,
pero curaré, sanaré y reviviré.

Volveré entonces a retomar mi vuelo,
quizás mis alas forjaré de duro metal,
Las crearé resistentes,
utilizando la sangre de la tenacidad
para elevarme segura.
Quizás no llegue a la cima,
quizás quede a mitad de camino,
pero me aferraré con uñas y dientes,
imbuida de nueva fuerza.

Pretenderé desde ese lugar ,
mejores días, mejores amores,
mejores sueños,
Pero tendrán la humildad
que desconocí en mi primer vuelo.
Lo que me evitará
intentar elevarme sin sustentos,
entonces recibiré quizás,
la parte justa y proporcional
a mis sueños primeros.

María Magdalena Gabetta

Pintura de la pintora paraguaya, Adriana Villagra

Expiación

2011-01-08T19:38:00.006-03:00

Trenzaré con mis pestañas
un pequeño puente colgante
para cruzar sobre mis lágrimas,
evitando la marea..

Contemplaré mi interior,
ojo de huracán,
abismo profundo
que me ahueca/llena.

Caminaré mis caminos
uno por uno,
hasta que mis huellas
se tornen profundas,
cubriéndome,
en impulso visceral hacia la meta.

Buscaré vida,
cansada de morir cada día.
Buscaré amor,
hastiada del no amor acostumbrado.

Me buscaré en mis dedos,
cutículas y uñas carcomidas,
en las puntas florecidas de mis cabellos,
al no encontrarme en mis extremos,
ingresaré a mis interiores.

Seré gusano de mis propias llagas,
escarbando arcaicas heridas
inventando respuestas a mis incógnitas,

Buscaré en lo más profundo,
allí dónde asusta la oscura luz
de mis arcanos más ocultos,
para descubrir que las preguntas
se repiten en eco
y las respuestas no existen.

Seccionaré lo que está aún sano,
aún con risas sin parir,
sin lágrimas suicidas,
sin dolores ni agonías.
Extraeré mi entraña
saludable/crédula/esperanzada

Me adelantaré a mi propia entidad,
rellenando interiores oscuros,
inseminando luces,
inmolando dolorosas etapas,
para emerger en mujer nueva.

María Magdalena Gabetta

La obra que ilustra este poema: "Momento de Decisiones", es de la pintora argentina Marta Álvarez

Hombre en Hechizo de Luna

2011-01-06T12:22:00.004-03:00

Bañada de plata
en íntimo hechizo lunar,
tu desnuda figura emerge del lago,
limpia, pura, sin cicatrices.
Palpitante.
Vital.

En esta noche cálida de verano
bajo la protección de los dioses
renuevas tu promesa de vida
despojándote de las marcas
que dejaron batallas perdidas.

Mis ojos te recorren,
repasan profanos
tus masculinas líneas.
Ya no son aquellas perfectas
que la juventud lucía desenfadada.
Brilla en este instante tan sagrado
la belleza que brinda la madurez,
en la que se conjugan en total armonía
cuerpo y alma
dando paso a un hombre nuevo.

En tu boca
la risa se torna confiada,
en tus ojos brilla el goce del instante
en que te sientes parte del infinito
hombre, cielo, aire, tierra y agua;
regresando a tus rituales sagrados
emergiendo de las profundidades
íntimamente renovado.

Protegida por el manto
oscuro de los sauces,
testigo involuntaria
de esta magia lunar
festejo en silencio
tu retorno a la vida.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Runas, vida nueva" del pintor mexicano Raúl Mora

El camino del Niño

2010-12-18T20:12:00.006-03:00

Este escrito creo que no es una poesía, pero es lo que sentí y así lo dejo.

Para Navidad no debemos olvidar. Un beso a cada uno de ustedes y sus familias. Magda

Hay un niño en este mundo,
un niño pobre, de cuna pobre,
de padres pobres,
pero espíritu rico.
……………….

Entonces el niño
trabajó bajo el sol inclemente
para llevar un mendrugo de pan a su hogar,
mientras el amo contaba las monedas,
sin cesar.

……………..
Hay un niño que camina descalzo,
transitando todos los caminos,
llevando su mensaje de amor y paz,
aunque sus pies se lastimen,
aunque sus plantas sangren,
como sangrarán un día,
su cuerpo y su corazón..
………………….

Entonces el joven clavó la aguja
y miles de sueños murieron
azuzados por una sociedad
que los enferma y rebasa,
mientras un soldado, niño aún,
muere en una guerra sin causa.
…………………

Hay un niño que ama a los
niños y a los ancianos,
que ama a los pobres y los enfermos,
a la mujer y al hombre
que laboran por el sustento diario.
Pero también ama a los ricos,
y ¡oh sorpresa! su amor es tan,
tan inconmensurable,
que también abarca al villano,
al que mata y al que amparado,
en las leyes humanas decreta una guerra,
sabiendo que a su pueblo,
a la muerte, sin piedad,
condena.
……………..

Entonces la niña
levantó sus ropas ultrajadas
y preparó la soga
con la que le daría fin
a su dolor,
mientras en otro lugar, otra niña,
jugaba con sus muñecas,
en un mundo de ilusión.
……………………

Hay un niño que su primer palabra
fue amor,
después aprendió muchas palabras más,
que fue dejando tras sus pasos,
como flores rojas entre las piedras,
que sembraban sus pies descalzos.
………………………………….

Entonces la madre
prostituyó su honra
mientras en una casucha
sus hijos languidecían ante la indiferencia,
y una púber violada esperaba
una ley que le permitiera,
acabar con otra alma.
…………………….

Ese niño, ese niño pobre,
comenzó su caminata,
desde un pesebre humilde,
hace ya tanto tiempo.
que para algunos es fácil olvidarlo,
más el niño camina aún,
intentando parar tanto dolor,
sólo con sus pequeñas manos.
----------------------------

Entonces el anciano
descubrió que su familia no existía,
que sus hijos lo abandonaban,
que la pobreza y la soledad
eran las únicas que de su lado no escapaban,
mientras otro anciano rico,
disfruta entre mujeres que lo halagan.
…………………..

¡ah! Cuantas injusticias vio el niño
cuanto rogó porque acabaran,
y mientras espera que sus ruegos sean oídos,
continúa por el mundo su camino,
prodigando amor a sus hermanos.

María Magdalena Gabetta

La pintura en esta ocasión es extraída de la Web, no conozco a su autor, pero me encantó y me pareció la más adecuada.

La negra (cuento a dos manos entre María Magdalena Gabetta y Glaudia Villafañe Correa)

2010-11-23T21:11:00.005-03:00

Este cuento nació en el Foro de Cuentos Cortos con palabras obligatorias en la Página de los Cuentos, dónde escribí la primera parte y gracias a que me incentivó Claudia, lo continuamos entre las dos, es nuestro deseo que les agrade.

(María Magdalena):

El negro me mira con ganas, como que me desea desde que llegó a la plantación. No me importa mucho, esos negros salvajes no me dan miedo.

Yo hago sin chistar lo que la Ama me ordena y no ando como él, refunfuñando por los rincones, mascando su rabia desde que el Amo lo trajo del poblao, atado y con un lazo al cuello, como el animal que es.
La vieja Ama esta mañana me pidió que le ajustara fuerte el corset, sufre del "mal del riñón" y el "dotor" no quiere que esté sin ese aparato infernal ni un minuto del día.

Después que dejé a la vieja conforme, me fui pa' la cocina, pelé un par de cebollas y las puse en el caldero, mientras el negro malo me miraba relamiéndose. Por las dudas me guardé un cuchillo en el delantal, no juera a ser que ese "mandinga" quiera hacerle daño a esta pobre negra. No me va a agarrar descuidada, no señó.

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(Claudia):

El ama fuma nerviosa, esos cigarros oscuros que le arma el negro nuevo. Dice que necesita el pasaporte para viajar al extranjero , se le nota la preocupación en la cara, para mí esto del viaje es un delirio de ricos, que no saben qué hacer con la plata, entonces compran más negros y más bocas para alimentar, porque aquí se vive mejor que en otras plantaciones.

-Ah, sí ama, se viene un chubasco, sacaré las macetas y entraré las gallinas.

Ella asiente con un grito por sobre el trueno y sale a la lluvia mojándose los pantalones de hombre que lleva puestos.

-¡Ama, ama. no se empape que se enferma!-

-¡Dejame!- dice con tono lacónico el ama al tiempo que la negra renguea tras ella por el patio embarrado.

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(María Magdalena):

Por el camino lo vi venir, ni siguiera la lluvia intensa ni los pequeños riachos que corrían por el roquedal lo detenían, era el trashumante vendedor de baratijas, el que la Ama esperaba ansiosa, porque traía las últimas novedades de la moda citadina y la vieja no quería ser menos que sus encopetadas amigas de la gran ciudad.

Cuando llegaba a la altura del casco de la estancia, antes de bajar de su carretón, pegaba un grito fuerte y lanzaba una carcajada, ésa era su señal que había llegado. En su talega siempre traía algo para la negra y la negra le pagaba con lo único que tenía, su cuerpo.

El negro también lo vio y sus ojos brillaron como los de un centauro encolerizado. Sentí la maldición que por lo bajo escupía, pero otra vez decidí no darle importancia, cuando la Ama joven se retirase a descargar su furia en los brazos de su esposo y la anciana se adormeciese, harta de probarse menjunjes para el rostro y perfumes franceses, de revolver curiosa los cestos repletos de cintas de colores y preciosas telas; con el viajero nos esconderíamos en las caballerizas para entregarnos a los placeres de la carne; luego yo recibiría mi regalo y nos despediríamos sin un beso, hasta su próximo viaje.

Está bien que el hombre blanco tiene un cuerpo amorfo y grasiento, pero le he tomado un cierto cariño, además..... ¿Quién puede querer a una negra renga? sólo un vagabundo vendedor de ilusiones o un negro ladino y peligroso que espera el menor descuido para meterse entre mis piernas.

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(María Magdalena):

Hoy le llevé papel y tinta al Ama pa' que ella le escriba unas líneas al cura del poblao. Contra todo lo que pensaba, la vieja se apiadó de esta pobre negra y la va a mandar con el párroco, pa' que la escuenda y la proteja. El Ama sabe que los hombres de la casa se volverán locos cuando se enteren porqué el vientre me crece y que esas arcadas que me doblan entera, como si me brotaran sapos
desde el esófago, no son más que los signos de que no hubo ni emulsión ni sortilegio que impidieran que el viajante me dejara preñada. Entonces el negro malo o el amo me matarán y me tirarán pa’ que me coman los perros cimarrones que merodean la plantación.

Es de madrugada cuando el Ama me sube en el carromato que va a buscar vituallas al mercado, en una mano aprieto muy juerte la carta pa’l párroco y en la otra el pequeño topacio que en un momento de debilidad, ella me entregó por las dudas que algo más ocurriese.
Con esto podrás llegar a la ciudad si tenés que seguir viaje, me dijo y creo que estaba emocionada la vieja. Cuando me arrodillé agradecida pa’ besarle la mano, me pegó un empujón y se jue pa’ dentro.....

Cuando subía al carro me pareció ver una sombra que se
escondía en el granero, temblé pensando en el negro malo sin saber, vea usté, que el negro ahogaba con su puño un sollozo ronco que le nacía di dentro.

Cuando nos alejábamos, volví mi cabeza y por última vez miré la casona que había sido mi único hogar desde que mi madre me parió en ese mesmo granero, ¡Ay señó! que pena me dio.

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(Claudia):

¡Ay ,que destino el mío, señó! Negra y pobre pa' tener una creatura. Todavía no se me nota la panza, pero el negro malo ya lo sabe, me vio devolver la comida en la vereda del rio, cuando fui a lavarme y me encaró feo, me dijo de todo ¡hasta que le gustaba! Me sentí mejor dentro de mi amargura, es lindo que a una la quieran más que para el revolcón. El negrazo me vio salir con sus ojos ladinos entornados, menos mal que la amita le dijo que pintara
el cieloraso de la galería.
Ella mesma me dio la nota p'al cura y además le llevo unas masitas que hice ayer, bien disimuladas en la canasta bajo las papas, por las dudas, no vaya a ser que en el camino me agarren otros peones alzados y hambientos. ¡Ay señó!-

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(María Magdalena):

Aunque había imaginado en esas pocas horas que el viaje
podría ser una pesadilla, no nos cruzamos con los matreros, aunque en algunos momentos sentimos tiros y gritos a los lejos que hacían señó, que se me pararan los pelos de punta del miedo y que temblara como una novillita recién parida. Pero finalmente llegamos con bien a la capilla a la entrada del poblao y el cura me recibió con esa bondad que tienen los hombres de Dios pa' con los másnecesitaos y, en especial, en esta tierra bravía y montaraz, con los que nacimos esclavos del blanco.

El anciano párroco rápidamente me ingresó a su morada que distaba mucho de ser una casa lujosa como la que había abandonado un par de horas antes y me puso a cargo de una negra enorme y sonriente, Ña Ofelia, su ama de llaves, quien me envolvió entre sus brazos en un cálido apretón que me hizo recordar los pocos momentos de afecto que me había brindado mi madre, cuando podía dejar de lado la dureza de su carácter.

Ña Ofelia, con una agilidad que asombraba dado el volumen increíble de su cuerpo, bajó mis pocos bártulos del carruaje y le indicó al mayoral dónde estaban el agua y el heno para refrescar y alimentar la cabalgadura, dos agotados zainos, a los que había exigido al máximo para llegar antes que cantara el gallo al poblao.

Entonces señó, la negra pensó que no hay mal que por bien no venga, seguramente allí sería mejor tratada que en la Plantación y mi retoño nacería sin miedo al amo y yo viviría sin miedo al negro ladino.

-------------------------------------------------

(Claudia):

¡Nació y es hembra! Apenas tiene tres días, llora poco y nada, mi pobre hijita ¿qué destino le espera en esta tierra de puros hombres? El cura me trata muy bien, pero teme le pague con ingratitud y me escape ¡No señó! -le dije yo- este santuario es mi nueva casa, viviré con Dios, usted y Ña Ofelia. Ahora que nació la Francisca, quiero que ella tenga mejor vida que esta negra pobre y renga- El padrecito suspiró con alivio y yo me jui a la huerta a buscar la verdura, la vida se hace todos los dias, igual que la ensalada.-

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(María Magdalena):

Mire usté señó, cuando ya la negra creía que todo estaba tranquilo, una noche Ña Ofelia volvió del galpón como alma que lleva el diablo, según dijo, en un talud que hay cerca del portón de entrada, había un tótem con ojos de demonio, tal cual le habían contado sus ancestros que había en estas tierras, cuando ellos arribaron de la hermosa África dónde habían sido robados para ser esclavizados.

La Ña entró persignándose, pero yo, como buena lechuguina que soy, me malicié que esos ojos endemoniados sólo podían ser de un negro ladino y disgraciado que con seguridad había seguido mis pasos.

Olvidándome que era una negra miedosa, me volví como loca pensando en la Francisca y me le jui como una leona que defiende sus cachorros a buscar a ese malnacido, a hacerle frente y rogando pa´dentro que las tentaciones de ese demonio no hicieran temblar mi decisión de echarlo como al malandrín que era.

Y vea usté señó, que el negro me estaba esperando, pero como no lo creí yo jamás ver, como un borreguito esperando a su amo; como un niño pescado haciendo travesuras y, con lágrimas en los ojos, me dijo, con un tinte de voz que no le conocía, si podía hacerse cargo de mí y de la creatura. Que al viajante lo habían matado en un entrevero y que él era un hombre dispuesto pa´cobijarnos bajo el ala. Y vea usté, ni yo me lo creía cuando me vi abrazándolo, riendo feliz, porque al final de cuentas, una tiene su corazoncito ¿vio?

Y así señó es como formamos esta familia, con la bendición del curita y con Ña Ofelia como madrina del casorio y después nos volvimos a la plantación hasta que la amita joven cuando murió el amo, nos libertó y nos dio unos pesos para comenzar nuestra vida en el poblao, hace muchos pero muchos años. Pero eso ya es otra historia señó.

Claudia y Magdalena

1er. Pintura: "Lavandera" de Laso

2da. Pintura: "La Negra Matea" (desconozco al autor - extraída de la red)

3er. Pintura: Desconozco el título y el autor - extraída de la red

El Camposanto

2010-11-19T19:19:00.004-03:00

Hace tiempo que salgo a caminar al amanecer; mis pasos me llevan hasta las afueras del pueblo, hasta el cementerio local. El lugar que mi tía María, “la gallega”, siempre nombraba con mucho respeto como “el camposanto”, porque decía que era tierra bendita y que los que allí moraban eran mejores que los vivos y que nunca, que ella supiera, habían hecho daño a nadie.

Por mi parte, yo nunca supe si era verdad o si sólo lo decía para convencerme de ir a llevarle flores a mis abuelos, algo que yo detestaba porque el camposanto me producía tanto miedo que luego de una de esas visitas obligadas, no podía dormir por varias noches.

Traspongo el oxidado portón de ingreso y camino por las calles arboladas, me detengo a descansar sentándome sobre una tumba y allí permanezco ensimismada en mis pensamientos, bajo la protección de un viejo cedro que me acaricia con su sombra.

Ahora no siento inquietud ni temor, por el contrario, apenas traspongo la entrada me invade una reconfortante sensación de paz; producto del silencio apenas interrumpido por el susurro del viento y el piar de algún pájaro. Sonrío recordando mis temores infantiles.

Casi siempre soy la única visitante asidua; suelo cruzarme con alguna llorosa viuda, un padre desconsolado o un visitante fugaz que cumple con su conciencia depositando flores en el panteón familiar; pero esas oportunidades son las menos frecuentes.

No puedo dejar de sentir pena por el cuerpo que ocupa la tumba sobre la que me siento a descansar, nunca he visto a nadie que venga a visitarlo, supongo que mi compañía le hace bien. Al menos no se queja, jajaja. Eso es lo bueno que tienen los que están en este lugar, no les importa si lloro o si río, si hablo o si callo. Aquí puedo ser verdaderamente yo.

Cuando las sombras se hacen más largas, regreso lentamente a mi hogar. No tengo apuro; hace años que estoy sola, tantos años que ya he perdido la cuenta.

Recorro las habitaciones, acariciando todos y cada unos de mis recuerdos que han quedado atrapados entre las viejas paredes y me encierro en mi dormitorio, recostándome sobre la cama. Con la vista fija en el techo continúo meditando sobre la vida y sus enigmas, tratando de analizarme hasta lo más profundo que me permito a mí misma.

Desde joven he sido una persona extraña, lo reconozco, una especie de bicho raro, alguien que los vecinos ignoran y los pocos amigos de juventud, hartos de mis silencios, han abandonado hace mucho tiempo.

Siempre supe que nada era casual, que todo tenía un porqué y que cada uno cosecha lo que siembra. Pero aún así, a veces, sólo a veces, me hubiese gustado escuchar una palabra amable o percibir un gesto de interés hacia mi persona.

Pero hoy fue diferente, un pequeño gato se trepó hasta el alfeizar de mi ventana y cuando quise tomarlo entre mis manos para impedir que cayese al vacío, noté como su pelambre se erizaba desde la cabeza hasta la punta de la cola y tras lanzar un terrible maullido, escapó como alma que sigue el diablo. Fue como un despertar, se hizo una luz en mi entendimiento que por un instante me encegueció y al fin comprendí que no fue casualidad que mis amigos me abandonaran ni que mis vecinos me ignoraran, tampoco fue casualidad mi temor juvenil a los cementerios que me obligó, hasta después de muerta, a pasar las noches en mi antigua casa.

María Magdalena Gabetta

Pintura (Sanguina sobre papel): "Umbral 1" de la pintora mexicana Liz Hentschel

¡Sorpréndeme Amor!

2010-11-18T22:03:00.002-03:00

Quisiera descubrirte Amor...
como cuando no habían caído las hojas,
como cuando el árbol aún era frondoso
y las ilusiones anidaban en su copa.

Quisiera descubrirte Amor a piel lisa,
a manos suaves, a boca turgente,
pero me conformaría,
Amor...
sólo con tenerte.

Quisiera descubrirte en la caricia,
la mirada tierna, la mano cálida
el hombro dónde apoyarme,
las lágrimas de alegría
que me produciría tenerte
Amor...
aquí en mi vida.

Quisiera que no fueran soledades,
días de tristeza, largas rutinas
horas de oficina, cigarrillos, café
y también,
¿porque no?,
horas no vividas.

Quisiera descalzarme, reír, cantar,
volver a aquellos días,
en que las ilusiones me jugaban
sorpresas,
Y tú,
Amor......
me sorprendías.

Sorpréndeme Amor,
ahora...
en estas horas de soledad infinita,
sorpréndeme con besos y caricias,
sorpréndeme con ilusiones, esperanzas,
sorpréndeme Amor......
aún estoy viva.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Siempre en mi corazón" de la pintora argentina, Marta Alvarez

Oda al amor que vendrá

2010-11-08T19:30:00.004-03:00

Alojaré suspiros en mis manos,
recogeré ilusiones,
y prenderé sahumerios con aromas
a sándalo.
Guiaré los minutos por el camino
de las esperanzas,
descolgaré novas, estrellas nuevas
para vestir mi horizonte
entretejiendo sueños.

Pintaré de colores insólitos
la loca inquietud de amar sin amante.
Descubriré palabras
envolviendo en tenues gasas mis
pensamientos exaltados
Seré virgen de espera
aguardando lo que vendrá,
lo que aún no está escrito
pero que me pertenece.

Arrebataré al viento
el sonido monocorde de la brisa
para que circule en mis oídos
como corcel de sueños
Viviré enajenada,
separando los labios,
aspirando con ansias.

Erigiré un Faro que ilumine
mi mundo,
indicando el camino
a los dioses benignos,
para que la vida me invada,
y el amor que me esquiva,
que me elude y me evita,
llegue al fin a mis playas.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Ilusión" de la pintora María Cristina Faleroni

Se fue un Hombre

2010-10-31T14:55:00.002-03:00

A veces una persona se va
y no deja nada tras de sí,
otras veces, una persona muere,
y lo acompaña el dolor de sus familiares y amigos,
otras veces, las menos,
el dolor y congoja de muchos
se hace presente en forma espontánea y sorpresiva,
- para muchos otros –

Se fue un hombre,
un ser humano con sus aciertos y sus errores,
con su ímpetu y también con sus dejadeces
- todos las tenemos –
con sus convicciones y sus luchas,
- no todas acertadas –
pero que produjeron un cambio
- innegable incluso a quienes lo repudiaban –

Se fue un hombre que admiré desde lejos
y que sentí cerca, muy cerca.
Un hombre a quien le preocuparon las mismas cosas
que siempre me preocuparon,
y que en su corto tiempo trató de cambiar,
y que algunas cambió, otras quedaron,
para los que continúan su camino.

Un hombre que tocó sin miedo
oscuros entramados de poder económico
arraigados con el tiempo,
y que reconoció a los pobres como iguales,
a sus hijos como argentinos
y a sus mujeres como madres.
y que nos hizo pensar
- a algunos –
que aún había esperanzas, que aún podíamos
tener un futuro digno y diferente,
para todos.

Un ser humano se fue y algunos
- no yo, no mis iguales –
festejaron como el triunfo nefasto
de quienes no podían enfrentarlo en vida.
triste triunfo, si es que existen triunfos,
cuando se acalla una voz diferente
por la muerte y no por la palabra y el pensamiento justo.

Se fue un hombre amado por muchos,
repudiado por otros tantos,
se fue un sembrador de sueños,
y nosotros ….
- los que lo amábamos –
debemos cosechar y volver a sembrar
por la dignidad, que muchos,
habíamos sepultado.

María Magdalena Gabetta

Pido perdón a mis lectores por no subir una pintura para ilustrar este poema, creo que esta foto merece ese lugar

Maná del Cielo

2010-10-31T11:46:00.003-03:00

Miro embelesada
la tinta negra que dibujan las letras,
las letras que forman las palabras,
las palabras que construyen el verso,
los versos que nacen en poema
irracionalmente cautiva, me siento inmersa,
fatalmente superada
por el mágico ingenio del poeta.

Indiscreta, ingreso por el sendero
que sus letras me perfilaron
hasta lograr vislumbrar su centro vital,
seduciéndome con su inspiración.

Esa luz que desprende su razón
me baña en cálidas secuencias
convirtiéndome en partícipe de su ensoñación,
aunque solo soy una mera espectadora
que de sus palabras se alimenta

Maná del cielo,
su lluvia inspirada mi alma limpia,
mientras mi ávida mente se alimenta,
golosa insaciable,
de sus idealizadas historias.

Entonces río o lloro,
me estremezco, me apasiono,
me elevo y me hundo con sus sentimientos,
deslumbrada por su luz interior,
enceguecida, obnubilada,
porque no hay algo más bello
que calcinar mis ojos
en el fuego inmortal de sus letras.

María Magdalena Gabetta

Pintura:"Floralia" del pintor mexicano Alfredo Zumaya (extraída de la red y a la espera de la aprobación del pintor)

Otoño anticipado

2010-10-24T19:33:00.003-03:00

Siento el crujir de secas hojas
bajo mi paso
en este otoño anticipado,
con este frío interior no deseado,
con esta muerte de palomas,
con este emigrar de golondrinas,
sin aviso previo.

Oscuro el sol se ríe
de este frío interior que me supera,
reservando sus luminosos rayos
para otros corazones más cálidos.
mientras la luna me esquiva
en su ronda nocturna
cuando la incertidumbre
y la angustia me asaltan
desvelándome entre sollozos.

Largas horas.
Luengos días.
Eternas noches.
El reloj me asalta sin piedad
y se muere en el minutero,
víctima de una agonía cruel,
sin aceptar médicos de cabecera
ni pócimas mágicas que lo revivan.

Mi piel se sacude turbada
por temperatura encontradas,
entre la exterior que la calcina
y la interior que la congela,
en este tórrido verano
con otoño anticipado.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Danza de las hojas" de la pintora argentina, Elsa Bouza Campos

El árbol de los imposibles

2010-10-21T19:51:00.001-03:00

- Regresará.

- ¿pronto?

- No lo sé, seguramente después de encontrar el árbol.

- ¿Los que buscan el árbol regresan siempre?

- Si lo encuentran sí, hallar el árbol les devuelve fuerzas y alegría.

- ¿quien fue el primero?

- Ya lo has escuchado muchas veces.

- Mamá, porfi, quiero escucharlo de nuevo- rogó la niña.

El abuelo había partido hacía dos días, lo había hecho sin despedidas, desde entonces Clarita no dejaba de preguntar por él. Larisa intuía que había ido tras una leyenda.

“Hace muchos años” – comenzó Larisa, resignada – “en una granja igual a ésta, vivía una niña con su madre y su abuelo; el abuelo que era muy anciano, sentía temor que llegase el día en que no podría cuidar más a su familia; apenas tenía fuerzas para realizar sus tareas o ir hasta el bosque a buscar leña para calentar el hogar.

Todos los días rogaba porque ocurriera un milagro, temía morir y dejar solas a su nuera y su nieta. Sabía lo que ellas necesitaban de su apoyo desde que su hijo partiera a la guerra.

Un amanecer, caminando por el bosque en busca de la preciada leña, a un costado de “un árbol caído” encontró un pequeño retoño dorado, sorprendido se acercó y agachándose tocó las brillantes hojas sin poder creer lo que veía, el retoño parecía ser de oro. Aún no había salido de su estupor cuando escuchó un carraspeo a sus espaldas, al darse vuelta se encontró frente a un gran oso negro.

Aterrorizado no supo que hacer; en ese instante por su mente pasaron las dos mujeres y sintió un dolor agudo al pensar que no las vería más. Durante varios minutos permanecieron mirándose, estudiándose, hasta que al fin, para su mayor sorpresa, el oso habló.

“Hombre, no temas, hace tiempo que te estoy esperando, a partir de este momento tu serás el guardián del Árbol de los Imposibles, deberás limpiar su entorno de malas hierbas, retirar los bichitos de sus hojas y realizar todas las tareas de un buen jardinero para que crezca fuerte y a su sombra puedan ampararse todos los puros de corazón que busquen consuelo a su dolor; en pago por ello, recobrarás tu salud y podrás atender las necesidades de tu hogar hasta que ya no necesiten de tu presencia; entonces llegará un nuevo guardián que ocupe tu lugar porque también él habrá rogado con fervor solución a sus problemas.

Y así fue; el anciano vivió muchos años más, se sentía fuerte y sano, acompañó y cuidó su familia hasta que su hijo volvió de la guerra; entonces el anciano supo que era hora y se dirigió al bosque a encontrar a su reemplazante”.

Cuando terminó el relato, notó que la niña se había dormido, con ternura la levantó en brazos para llevarla hasta su cama, en ese instante, al mirar por la ventana, vio al abuelo que abría la puerta del jardín, caminaba erguido y con una enorme sonrisa. Había regresado a casa.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Calidez en el Bosque" del pintor argentino, Martín Carrique

Halagada por las sombras

2010-10-11T18:30:00.004-03:00

Ya no soy un vórtice de sentimientos,
ni un sonido de guitarra,
ni siquiera un poema tirado en el cesto,
que arrugaron unas manos,
en un espasmo de ingenio.

Desveladas madrugadas
me encuentran solitaria,
y una paloma gris se despereza
en el alfeizar de la ventana,
prediciendo partidas
hacia un destino incierto..

Invento arcoíris entre las nubes,
o disparo bengalas multicolores,
para que me encuentre la luz,
pero sólo consigo pequeñas gotas,
que se dispersan sin rozarme
mientras me arrumbo en las sombras,
que reclaman mi presencia,
hechizándome con sus halagos.

No inspiran mis ojos al poeta,
ni mi aroma trae el recuerdo
de pieles húmedas de pasión,
me desconozco, diluyéndome incolora,
apenas una brizna del universo

Encuentro un punto fijo,
inverso a mis anhelos,
cercano a mi realidad,
dónde las sombras de otras sombras
me amparan piadosas,
mostrándome una apertura
a un espacio diferente,
y descubro, liberada al fin,
que aún en las sombras,
existo.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Ex Umbra In Solem" (desde la sombra a la luz) de la pintora argentina, Mercedes Fariña

El Caracol

2010-10-10T22:35:00.006-03:00

De ese roto y desgastado caracol
que el mar depositó en mi playa
rescato susurros de otras playas,
risas de niños...
sonidos de besos....
voces de poetas...
cantos erráticos de
enamorados suicidas .
Rescato barriletes
y fogatas de leños crepitando
al ocaso
o apagándose entre suspiros
al amanecer

De ese roto y desgastado caracol
que apoyo en mi oído
rescato tu voz
a través del hilo de un teléfono
marino
que me invade en olas
y me eleva en sus crestas
hasta depositarme en la playa
de tus sueños
convertida en fina arena
deslizándome entre tus dedos.

De ese roto y desgastado caracol
rescato el sonido de alas surcando
el infinito
ángeles que acercan sus rostros
de pinturas del medioevo
y acarician mis oídos
mientras mi alma se evade
entre las espirales del caracol
convertida en sonido
en busca de oídos que quieran
escuchar la melodía
que se eleva sutil
como un arpegio de vida

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Imagine" de Liz Hentschel

La Dorotea

2010-10-03T14:14:00.002-03:00

En la habitación sólo se escuchaban los quejidos de “la Dorotea” y las órdenes de la comadrona. La mujeres corrían silenciosas, con ollas de agua hirviente y toallas blancas.

Los quejidos eran tapados por la algarabía del exterior, ecos de los que llegaban al corso. La mayoría en carruajes o caballos que dejaban atados a palenques antes de ingresar al centro del poblado.

Dorotea era la hija huérfana de quienes en vida fueran puesteros en la Estancia de los Hernández. La “Señora” se apiadó de la niña llevándola a vivir a la casona que su difunto esposo había erigido en el poblado, una enorme mansión con reminiscencias victorianas que había diseñado y amoblado un gran arquitecto de Buenos Aires.

Allí la Dorotea fue una “criadita” más; tuvo techo y comida, pero no cariño.

Cuando la niña cumplió diez años ya ayudaba en la cocina y a los catorce trabajaba a la par de las otras criadas. Creció fuerte y musculosa. Tenía la belleza agreste de las flores del campo y en su cuerpo la elástica firmeza del puma que merodeaba en el monte.

A pesar que nunca recibió palabras de afecto, la joven respetaba a esa viuda enérgica que manejaba con mano férrea las posesiones de los Hernández. Su único hijo, Luis, era un perfecto imbécil, un parásito que sólo sabía gastar dinero y que pasaba la mayor parte de su tiempo haciendo vida de "niño bien" en Buenos Aires; una carga más para su madre.

Cuando Luis contrajo matrimonio con una apática y enfermiza joven de la sociedad porteña y se trasladaron en forma definitiva a la mansión materna, las cosas empeoraron. Un halo de tristeza envolvía constantemente la casona y los silencios en la mesa familiar eran densos. El hombre mostraba su descontento y la anciana veía peligrar su descendencia. La joven esposa era estéril.

La Señora era consciente de las miradas lujuriosas de Luis sobre Dorotea y en su mente, comenzó a germinar una idea, algo que no era ajeno a las costumbres de la época, algo que muchas familias utilizaban para asegurar su poderío y descendencia.
Su propio padre lo había hecho hasta conseguir el hijo varón que su madre no le brindaba ¡quien sabe cuantas hermanas y hermanos bastardos tendría!

Hubo reuniones familiares, llantos y palabras fuertes. La débil esposa tuvo que acceder a la implacable decisión de su suegra y el hombre vio la posibilidad de saciar su apetito carnal. Nadie preguntó a “La Dorotea” su opinión.

El nacimiento del heredero de los Hernández sucedió la primera noche de Carnaval de ese año de 1826 y unos pocos días más tarde, un carruaje se alejó de la señorial casona llevando en su interior a una pálida Dorotea hacia el lejano convento dónde viviría el resto de sus días.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "La casa de los Quinteros" del pintor uruguayo, Pedro Blanes Viale

Obra Perfecta - Primer Canto

2010-10-03T11:49:00.003-03:00

Dejó un ángel las lágrimas de sus ojos
deslizarse desde el infinito hacia la tierra,
y las flores brotaron de la piedra
abriendo presurosas sus pétalos
para empaparse de agua divina.

De cada gota de rocío
que la flor recogió en sus pétalos
beberé sedienta el elixir sagrado,
mientras escucho los acordes
de una música gloriosa
que se eleva in crescendo en el aire,

Un querubín inquieto tomó
un juego de pinceles
y pintó su mejor obra.

Natura resplandeció en colores.

Si de cada cosa que admiro y me rodea,
puedo retener por siempre en mi memoria,
su imagen, su sonido o su aroma,
alcanzaría la esencia pura de la vida,
permitiendo a mi alma regocijarse,
de la generosidad divina.

Recostado en una nube,
otro ángel creó su mejor partitura,
y todo lo silencioso desapareció
al escucharse la música de Natura...

En demasía se prodigaron dones
sobre esta tierra.

Por ello ansío la lágrima del ángel,
que me empape de sabiduría,
y así broten desde la piedra,
palabras bellas.

Pido se abran mis ojos y mis oídos.
para absorber una minúscula parte
de la obra perfecta que me rodea,
y poder así bajo el ímpetu sensorial,
que tanta belleza en mí despierta,
restituir parte de lo que recibo,
con mis humildes letras.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Bosque con Girasoles" del pintor ecuatoriano Julio Peña Tomalá

Amores Prohibidos

2010-09-05T20:48:00.002-03:00

Yo espero por ti de la misma manera
que tú vienes a mí,
desnudos de ropajes que nos gastó
la vida,
ofrenda impía en la hoguera sensual
que nos consume y nos execra.

Yo espero por ti con flores de ilusión
que me rodean,
con avecillas trémulas que aletean
cosquillando en el vórtice de mi boca,
con labios que se prohibieron el beso
y que hoy se ofrecen vehementes
a esta pasión que arrasa y enaltece
derrocando prejuicios y barreras.

Acaricio la tersura de tus manos,
me impregno de tu aroma varonil,
suspiro apretada entre tus brazos,
palpitando ante la promesa de la entrega..

Y te beso........ por fin....... te beso,
barriendo con todas las angustias,
deteniendo todos los relojes
que marcaron impiadosos la cruel espera,
renaciendo ante la urgente tersura
de tu boca.

Por fin .......mi boca se fusiona con tu boca,
Por fin ...... absorbo tu respiración
Por fin .......intercambiamos alientos
Por fin........nos suspiramos y aspiramos,
Húmedos de pasión,
bebiéndonos, traspasándonos.

Nos acunamos mecidos en la mágica fruición
del beso prohibido culebreándonos el alma,
y por fin..............
unidos en el anatema del pecado,
derribamos las rejas que nos aprisionaban,
amándonos sin temores ni prejuicios..

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Unidad" del pintor ecuatoriano, Eduardo Kingman

Socorro Sánchez

2010-09-05T20:36:00.004-03:00

A veces cuesta comenzar de nuevo, mejor dicho, siempre cuesta comenzar de nuevo. Es difícil dejar de lado partes de nuestra vida, borrar todo de un plumazo y comenzar un nuevo capítulo.

Para Socorro Sánchez todo había sido comenzar de nuevo, desde que tenía uso de razón siempre tuvo que tener a mano una goma para borrar decepciones y una lapicera para volver a escribir esperanzas.

Por lo que le contaron las monjitas de la “caridad”, supo que su madre biológica la había abandonado en el portal de la Iglesia de Los Dominicos, nada original por cierto; en la época en que ella nació, época tumultuosa de conflictos políticos, de tiranías y luchas internas por imponer la voz del autoritarismo a la voz del pueblo, muchas madres guerrilleras habían abandonado sus hijos en ese portal dónde pensarían quizás, que estarían más amparados que si vivieran con ellas en el monte o en la clandestinidad.

De su niñez no recordaba mucho, sólo que había aprendido a decir mamá y papá a diferentes personas y luego olvidar que había aprendido a decirlo, eso ocurrió en varias oportunidades; cada vez que cambiaba de hogar. Lo que nunca entendió fue el porqué de tantos cambios. Ella no hacía nada diferente a lo que hacían los demás niños, sin embargo todo lo que hacía les parecía mal a sus mamás y papás de turno y sin decir agua va, la devolvían al hospicio diciendo que era una criatura peligrosa y que seguramente llevaba en la sangre las ideas revolucionarias de sus padres.

Cuando tuvo la suficiente edad para darse cuenta que ella no era igual a los demás, que debería esforzarse en demostrar ser mucho mejor hija, mejor nieta, mejor sobrina; además de ser más callada, más humilde, más obediente y agradecida que cualquiera de las hijas de las amigas de su “madre”; ese día adquirió finalmente el derecho a tener un lugar en el mundo, es decir, adquirió un “hogar y un apellido”. Allí comenzó a llamarse Socorro Sánchez.

La primera vez que su “padre” abusó de ella, supo que tenía que callar para no perder lo que había conseguido. Cuando el hermano de su padre y sus amigos hicieron lo mismo burlándose de ella, llamándola “la pequeña puta revolucionaria”, supo que era necesario huir y empezar de nuevo. Con apenas 16 años sentía que tenía edad suficiente para poder defenderse sola, si bien tuvo que soportar muchas situaciones abusivas en su búsqueda de trabajo, situaciones que había borrado definitivamente de su mente por el asco y el temor que esos recuerdos le provocaban, logró conseguir un puesto de mucama cama adentro en la casa de una señora de la “sociedad”, que al verla joven y necesitada, pensó sacar provecho de la situación, pagándole lo mínimo y no dudó en contratarla sin referencias.

Allí trabajó un par de años hasta que la señora que la “quería como a una hija”, la puso de patitas en la calle cuando encontró a su hijo adolescente masturbándose mientras la espiaba por la claraboya del baño. Sin decir una palabra en su defensa, Socorro armó sus petates y nuevamente salió a buscar vida.

Por intermedio de una mucama con la cual había hecho amistad por trabajar en casas linderas, consiguió trabajo como empleada de limpieza de unas oficinas en el centro de la ciudad; el sueldo le alcanzaba apenas para pagar una pieza en una pensión dónde escaseaba la limpieza y abundaban las ratas y alimentarse malamente, pero ella se sentía feliz de tener un trabajo decente.

El dueño de las oficinas, un contador entrado en años pero de buena presencia, que la trataba con mucha amabilidad y deferencia, una mañana la sorprendió pidiéndole compartir una relación, a cambio le ofreció un sobresueldo bastante importante y mudarse a un pequeño departamento que tenía cercano a las oficinas dónde la joven podría vivir mientras fueran “amigos”. Socorro sopesó la situación y decidió aceptar pensando que ella no merecía nada mejor y que ese hombre, al menos era sincero y amable con ella.

Ella continuó con sus tareas habituales, no cambió su estilo de vida ni su carácter y previendo que lo bueno dura poco, ahorró con mucho tino, porque en un par de años el anciano falleció y el hijo mayor que ya se había anoticiado de sus amoríos, la echó sin miramientos.

Decidida a darle un cambio radical a su vida, con parte del dinero ahorrado alquiló una modesta casita en los suburbios e instaló un pequeño taller de costura, agradeciendo que su última “madre” le hubiese enseñado a coser cuando terminó sus estudios primarios, ya que la mujer pensaba que no valía la pena gastar dinero para brindarle una educación más calificada; además, siendo supuesta hija de guerrilleros, no era imposible que si se educaba, la lectura de libros despertase en ella los mismos ideales equivocados que habían tenido sus padres.

Remiendos, ruedos, alguna que otra pollera, ojales, arreglar una blusita, achicar un pantalón, pegar unas puntillas y hasta la confección de un sencillo traje de novia, eran sus especialidades y, en un barrio humilde dónde es difícil comprar ropa nueva, una modista siempre tiene trabajo. Pronto corrió la voz de la excelencia de su labor, su buen carácter, su buen gusto y don de gentes, lo que hizo que en poco tiempo tuviese una buena clientela que le permitía vivir sin sobresaltos.

En su paso obligatorio al almacén del barrio se encontraba un taller mecánico propiedad de un descendiente de polacos, un grandulón con rostro bondadoso y mirada de niño. El “Polaco” como lo apodaban, quedó prendado apenas vio a Socorro. No pasó mucho tiempo que venciendo su natural timidez comenzó a piropearla en su idioma paterno; la muchacha le agradecía con una sonrisa sin entender ni una palabra de lo que decía, pero suponiendo que eran cosas lindas y así, en poco tiempo, entre piropos de un lado y sonrisas del otro, el Polaco tomó coraje y se le declaró.

La madre del Polaco, doña Rosario, viuda desde hacía muchos años y con un único hijo que hasta ese momento había creído se convertiría en solterón y no le daría la dicha de convertirla en abuela; rápidamente se encariñó con esa joven morena, callada y trabajadora. Ella siempre había querido tener una hija y ahora la vida le daba esa oportunidad. Fue una época muy buena para los tres.

Socorro por primera vez se sentía contenida, tenía un hombre que la quería y respetaba. No podía pedir más a la vida, por fin había llegado a buen puerto.

Cuando el Polaco le confesó que la deseaba en demasía para esperar hasta el día del casamiento, a ella le pareció bien y se entregó a él con toda la pasión y confianza que el hombre le inspiraba, pensando que por primera vez en su vida se merecía estar con alguien que amaba y que la amaba.

Entre planes y preparativos para la boda, Socorro comenzó a sentir la necesidad de confiar a su enamorado todas las vicisitudes por las cuales había atravesado. Pero, a decir verdad, no se sentía con mucho coraje para abordar un tema por el cual él nunca se había preocupado.

Una única vez, al principio de la relación, le había preguntado por su familia y ella le contestó que era sola en el mundo. Muy bien, respondió él dando por terminado el tema y jamás volvió a preguntar nada.

Pasaban los días, la fecha de la boda se acercaba y Socorro comenzó a sentir temor a que una vez más algo le hiciera borrar un tramo de su vida y tener que comenzar nuevamente. Una mañana decidió confiarse primero con su futura suegra y amiga.

Con decisión caminó las pocas cuadras que la separaban de la casa de su novio, que a esa hora ya se encontraba en el taller, y se apersonó ante doña Rosario con el pretexto de charlar y tomar unos mates. La mujer, feliz de recibirla, pronto preparó el mate y los bizcochos.

Socorro con la tranquilidad y la paz que tienen las personas valientes y sinceras, comenzó a contarle cada paso de su historia, desde el momento en que (según le habían dicho) la habían abandonado en el portal de la Iglesia de Los Dominicos, hasta el momento en que había decidido vivir como modista de barrio, no excluyó nada, ni su origen dudoso, ni sus diferentes familias, ni los abusos recibidos, ni siquiera omitió al anciano del que fue amante; puso toda su vida frente a doña Rosario y con cada palabra sentía que se iba liberando.

A medida que avanzaba en la historia veía que la mujer se ponía más y más pálida y hubo momentos en que creyó que al finalizar su relato, la buena señora le diría que desapareciera de sus vidas. Pero aún así continuó hablando, tampoco le ocultó algo que hasta ese momento se había ocultado a sí misma, como entre sueños se encontró revelándole el intenso y doloroso deseo de buscar a su madre, de encontrar su verdad y de disfrutar con ella si es que estaba viva. Ella la entendía, su madre, a su manera, la había salvado.

Cuando al fin terminó de hablar, doña Rosario la abrazó muy fuerte y con voz emocionada le pidió perdón. Socorro no podía creer lo que escuchaba, ¿porqué esa mujer le pedía perdón? atontada y con la vista nublada por las lágrimas volvió a escuchar a doña Rosario repitiendo, perdón, perdón por todo el daño que te han hecho y también gracias, por haber sobrevivido a ello y haber puesto tu mejor empeño en lograr una vida mejor, sin perder esos valores que sin percibirlos vos misma, son parte de tu verdadera esencia. Y gracias también a esa madre que te dio la vida y que ahora te prometo en nombre mío y de mi hijo te ayudaremos a encontrar, para que puedas abrazarla como me abrazas a mí hoy o rezar una plegaria sobre su tumba.

Mientras las dos mujeres volvían a abrazarse con emoción Socorro tuvo la seguridad de que ya nunca más tendría que borrar una etapa de su vida para comenzar de nuevo.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "La Costurera" del pintor mexicano, Agustín Lazo

Dos Hermanos

2010-09-05T20:20:00.002-03:00

Quien siembra vientos cosecha tempestades, pensaba mientras caminaba hacia la pequeña casita enclavada en medio de La Pampa. Raúl me esperaba en ella, hacía dos años que no nos veíamos.

A pesar que un abandonado camino de tierra llevaba desde la ruta hasta la casa, preferí dejar el auto a un costado de la tranquera, a la sombra de unos árboles y hacer el trayecto a pie. No era mucha la distancia y la caminata me distendería de las largas horas de tensión por haber manejado desde la capital hasta ese lugar.

- ¿Porqué allí? No puedo creer que hayas estado todo este tiempo metido en ese agujero – esa había sido mi respuesta a su llamada del día anterior, cuando sorprendido escuché su voz después de tanto tiempo.

- Vení, necesito que hablemos.

Yo también necesitaba hablar con él. Fui. El último pueblo lo había dejado atrás hacía más de veinte kilómetros. Deduje que Raúl había hecho ese trayecto caminando para llegar hasta un teléfono público y comunicarse.

"Allí" era el lugar dónde había nacido el abuelo y dónde transcurrieron sus primeros años de vida, hasta que su padre, un hombre joven y ambicioso, harto de la miseria en la que sobrevivían en ese lejano paraje, tomó la decisión de subir su familia en un destartalado carro y encaminarse a buscar fortuna a la ciudad.

Mal no le fue, tras años de pelearla de todas las formas posibles, el bisabuelo hizo plata y nunca regresó, el abuelo tampoco, ni nadie de la familia. Éramos ricos, muy ricos y los ricos no gustan de recordar miserias.

El abuelo siempre hablaba con orgullo de su padre, un hombre con una especial inteligencia para los negocios. Nosotros, a medida que fuimos creciendo y cuando ya no estaba el abuelo para contarnos cuentos de hadas sobre su padre, supimos que el bisabuelo había sido un tramposo.

Había hecho su fortuna estafando a gente pobre como él, apoderándose de lo que tenían y por lo que supimos, hasta había sido capaz de matar. En síntesis, éramos ricos, pero la plata de la que disfrutábamos había tenido su origen en la mugre. Mucho no nos importó, es decir, a mí no me importó. Los negocios eran ahora lo más honestos posible, aunque conservaban un fondo de sordidez, algo que Raúl nunca terminó de aceptar.

Él era el sanguíneo, el temperamental y también el más débil. Yo siempre fui el más callado, el cerebral, pero el más fuerte. Nunca acepté debilidades de nadie, ni nada que obstruyera mi camino, ni acepté no tener lo que se me negaba, en eso seguramente me parecía al bisabuelo.
Un día, Raúl entró inesperadamente a mi oficina en el décimo piso de nuestra empresa. Yo estaba ahogado bajo pilas de papeles con infinitos problemas por resolver y cuando vi su sonrisa radiante y su gesto de entusiasmo, me asombré; por dos razones, primero, porque nunca entraba a mi oficina y segundo, porque hacía mucho que no le veía tan contento.

- ¿Sabías de la casa en La Pampa? – me espetó con su mejor sonrisa.

Traté de ordenar mis ideas para darle una respuesta, no recordaba que hubiéramos comprado nada en La Pampa.

- La casa de los abuelos – continuó contestándose a sí mismo - encontré las escrituras buscando unos papeles en la caja fuerte de papá. Este fin de semana fui a verla - remató, ampliando su sonrisa.

- Debe ser una pocilga – contesté con poco interés.

- ¡Es una pocilga! – confirmó - pero es un lugar fantástico, de mucha paz ¡me gustó!

Había pasado mucho tiempo desde ese día, nunca más volvimos a hablar de la casa, me olvidé por completo que existía, hasta ayer.

Ahora un Raúl demacrado y mal vestido me esperaba en la puerta. Dolía verlo así, hecho una piltrafa; traté de sonreír. Nos abrazamos en el reencuentro. La emoción cerró mi garganta, era mi hermano.

- Quedémonos aquí afuera, está más fresco.

Nos sentamos en un tronco que a modo de banco se apoyaba contra la pared; unos bichos repugnantes se deslizaban entre los resquicios del sucio adobe, traté de ignorarlos. Interiormente agradecí que no me invitara a pasar.

Le ofrecí un cigarrillo que aceptó ávido. Debía hacer mucho tiempo que no fumaba, o por lo menos que no fumaba algo bueno. Saqué mi encendedor encendiéndolo, casi al unísono acercamos nuestros cigarrillos a la llama, una costumbre que habíamos tenido desde pibes, cuando usábamos fósforos, usar la misma llama.

Se recostó contra la pared entornando los ojos mientras disfrutaba del ingreso del tabaco de primera marca a sus pulmones.

Nos mantuvimos en silencio, ninguno se atrevía a decir la primera palabra.

- Fuiste vos ¿verdad? – la aseveración seguida de pregunta me tomó desprevenido. Debí haberlo supuesto, él no era estúpido, dos años, para repasar una y otra vez los hechos, unir cabos sueltos, recordar gestos, hasta llegar a la conclusión justa.

- Sí, fui yo – contesté luego de un silencio, no valía la pena que lo negara.

Había sido fácil inculparlo del asesinato de Martha, él siempre había sido la oveja negra de la familia, descarriado, borracho, mujeriego, jugador empedernido. Que violara y matara a su esposa en un altercado familiar, no había sorprendido a nadie. Todos sabían que se llevaban mal. Todos ignoraban que yo estaba obsesionado con ella. La deseaba y la odiaba por no ser mía.

Una noche Raúl llegó borracho, discutieron, él le pegó una cachetada, ella lo echó del dormitorio, él se durmió sobre el sofá, anestesiado de alcohol. No escuchó los gritos.

Nadie creyó en su inocencia, ni nuestros padres; todo lo inculpaba. Inútil fue que gritara que la amaba a pesar de su vida disipada y sus estúpidas discusiones. Desapareció mientras su abogado intentaba que no lo llevaran preso y nunca más supimos de él. Hasta ayer.

Su mirada era apagada, sin vida. No lo sorprendió mi respuesta, ya la sabía de antemano, como también sabía que había ido a matarlo, después de todo, ya estaba muerto hacía rato.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "El Taruman" del pintor uruguayo Guzmán García Lenguas

GRITO DE LIBERTAD

2010-08-15T22:29:00.001-03:00

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GRITO DE LIBERTAD

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El Conventillo

2010-08-15T21:49:00.001-03:00

“El Conventillo” había conocido épocas mejores, fue cuando el Señor Iturbe aún no había perdido toda su fortuna y mantenía intacta la vieja casona con sus muchas habitaciones que daban a un patio central. Él era, por ese entonces y, según contaban los antiguos moradores del barrio, un “niño bien” que nunca trabajó en su vida y siempre vivió como el mejor.

Pero el juego, las mujeres y la buena vida lo habían obligado a ir vendiendo una tras otra todas sus pertenencias hasta terminar por completo con la herencia de sus padres, salvando a duras penas la propiedad de la calle Caseros, la casa de sus ancestros, de la que vendió hasta los sanitarios.

La casa quedó casi totalmente desmantelada, con sus habitaciones vacías frente a la galería que la recorría en forma circular y el inmenso patio dónde un aljibe colonial preservaba su antigua belleza.

Cuando ya no hubo qué vender llegaron los inquilinos, humildes familias que se fueron ubicando en cada habitación por un módico precio, una pieza por familia sin importar la cantidad de miembros que la constituían. Obreros, una modista, un maestro desocupado que trabajaba de albañil, una mujer de la noche, semi-ocupados que vivían de la changa del día y un enjambre de niños

- Parecen conejos – solía decir el Señor Iturbe, quien ya a esta altura de los acontecimientos era un hombre enfermo, solo y amargado que se había guardado para sí la mejor habitación de lo que fuera la finca orgullo de su familia.

En ese inquilinato coexistían inmigrantes en su mayoría españoles e italianos en busca de un mundo mejor, lejos de sus países castigados por diferentes guerras y audaces soñadores que habían arribado desde el interior del país, deslumbrados por la pujanza que parecía emanar de la gran ciudad. Todos habían terminado con sus huesos en el inquilinato. Gente pobre, gente sufrida y sobre todo, gente honesta.

En el barrio los conocían como “los del conventillo” y al Señor Iturbe lo respetaban porque era “el dueño”. Eran un mundo dentro de otro mundo no mucho mejor que el de ellos. Pagaban con orgullo su alquiler y a veces eso les costaba pasar hambre, pero tenían un techo que los cobijaba y nunca faltaba una mano solidaria que alcanzara un pan recién horneado en una cocina vecina o una olla de un caldo dónde apenas asomaba un hueso, que para las panzas vacías era un bálsamo que aliviaba el hambre.

En el conventillo se armaban y desarmaban historias, se festejaba y se lloraba en comunidad, se compartía lo bueno y lo malo como si se tratara de una sola familia. Las madres que no trabajaban cuidaban los hijos de las que sí lo hacían y el maestro les enseñaba a sumar, leer y escribir cuando dejaba la pala de albañil después de su extensa jornada, mientras la modista en su tiempo libre remendaba la ropa de los vecinos con recortes que quedaban de sus primorosos trabajos para las señoras del vecindario. Estaban unidos por los lazos que se forjan en la miseria y el afán por sobrevivir. Bondadosos y serviciales, no escatimaban su solidaridad extendiéndola hasta con el amargado del “dueño” a quien cuidaron como a uno más de ellos cuando enfermó gravemente.

Cuando el señor Iturbe murió, los abogados intimaron el desalojo para cobrarse con la venta de la propiedad, parte de las deudas que aún subsistían al occiso y, una tras otra, las familias con esa resignación que tenían los pobres de antaño, armaron sus petates sin revuelos al ser obligadas a buscar otro lugar, otro inquilinato dónde cobijar a los suyos.

Nunca olvidaré las lágrimas de mi madre cuando se despidió de tanta gente querida con la que había compartido tantos años y, en los ojos de mi padre, el maestro, aún me parece ver brillar la emoción que provocaba la partida de ése lugar en la calle Caseros que fue el primer hogar que conocí en mi vida y que me enseñó que el ser pobre no es tan malo cuando se es íntegro.

María Magdalena Gabetta

Cuento publicado en la revista "Darse Vuelta - Nº 14" declarada de interés municipal en la ciudad de Puerto Madryn - Chubut - Argentina

Pintura: "La Boca" de mi primo, el músico y pintor argentino radicado en España. Gustavo Gabetta

Aires de Julio

2010-07-01T21:17:00.001-03:00

Aires de Julio….

No quiero aguanieve ni hojas yertas,
es cálido mi hábitat,
no pretendan congelarlo.

A la gélida caricia
que se desliza por mis hombros,
la ahuyento con hebras de sol,
que atesoré prediciendo este frío letal..

Bailo descalza bajo la luna,
exorcizando a las neviscas,
con un giro de estrellas que me envuelve,
inundándome de luz.

Aires de Julio,
no quieran abatirme….

Hay otra vida bajo la escarcha…
sobre la helada superficie,
sólo los intrépidos se atreven.

El hombre hormiga me observa,
inconsistente mujer del aire,
robo pétalos a una rosa tardía,
y los disuelvo en mi boca,
seduciéndolo..

Un copo de nieve se desliza por mi rostro,
mis pies descalzos se hielan,
y el hombre hormiga me recita un poema,
que me entibia la sangre..

Desde un balcón, una sombra,,
arroja pétalos intentando atraerme,
huyo presurosa ……
me asusta una jaula de cristal,
con vista a los hielos eternos..

Aires de Julio,
no quieran retenerme …..

El hombre hormiga inventa
un globo de múltiples colores,
su destino es el sol,
y allí me trepo…..

María Magdalena Gabetta

Dibujo de la Pintora Paraguaya, Adriana Villagra : "Serie Aristolochia 3. Basado en las fotografías de Karl Blossfeldt."

Cuentas Saldadas

2010-06-13T21:19:00.004-03:00

desde la óptica imaginaria de un pintor

Nada te debo mar,
nada me debes,
hemos saldado cuentas.
No trates de engatusarme con tu plácido
fluctuar de mansas aguas,
te he visto, furioso y destructor,
derrotando de un solo golpe
las más altas murallas.

No me incites con tu sensualidad,
modelo versátil de ondulantes formas,
que exaltan el espíritu,
seduciendo con tus pragmáticos vaivenes
mis antojadizas musas.

He robado con mi acuarela los colores
prístinos de tu entorno,
para plasmar en el óleo tu nobleza.
Ensayo imágenes.
Oculto tu bravura.
Atempero tonalidades.
Enaltezco cielos para enmarcarte,.
mientras, desde tu fondo,
braman intrépidas criaturas
de misteriosa negrura.

He pagado mi deuda.
Nada te debo.
Nada me debes.
Hemos mezclado tu excelso linaje
y mi estirpe humana,
logrando una simbiosis de energía,
pariendo desde mis exaltados trazos,
una réplica magnífica de tu grandeza.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Dunas, mar y cielo" del pintor argentino, Martín Carrique

¡¡¡Enamórate!!!

2010-06-09T21:47:00.003-03:00

Enamórate.... no lo dudes.

Enamórate de la vida,
de la gente,
del aire, del agua, de las flores,
de las hormigas y de las abejas
de lo que camina, se arrastra
o lo que vuela.

Enamórate de la humanidad entera.

Enamórate del que da todo
de sí sin pedir a cambio nada,
del vecino, del amigo,
del artista, el pintor y el poeta.

Enamórate del proletario,
del obrero que siempre agacha su cabeza,
y de aquél que del lodo levanta,
con orgullo su pobreza.

Enamórate del estudioso,
del creyente,
del piadoso,
del que se duele del dolor ajeno,
del que peca y se arrepiente,
del que camina por la calle
a tu lado y te sonríe.

Enamórate sin dudarlo.......
de las almas buenas.

Enamórate de la luz y de la sombra,
del día y su alegría,
de la noche cuando acaricia
los jazmines
y esparce su aroma con la brisa.

Enamórate de la vida...

Enamórate por estar vivo,
susúrrale al eco tus amores
para que los devuelva en gritos,
y enamórate de mi .....
porque eres el principio y el fin ......
de los amores míos.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Mujer con Girasoles" del Pintor Ecuatoriano Julio César Peña Tomalá

Al Atardecer

2010-06-02T15:03:00.002-03:00

Caminan los enamorados,
halagados por el viento,
enardecida su sangre,
por el encuentro secreto.

Suspira ella, se emociona él,
los envuelve del amor,
su abrasador sortilegio.
Pronto serán dos amantes,
cuando regresen del cerro.

La magia que los rodea,
es la magia de lo eterno,
Como eternos son los ocres
que iluminan ese cielo.

Es un anochecer mágico, irreal.
Un instante único,
en el que conjugan armoniosas,
las glorias del universo.

Desde las rocas brotan melodías,
son manantiales de agua cristalina,
que por la tierra van sembrando,
mensajes de amor y vida.

Los árboles cobijan
los elfos de la noche
mientras las tímidas estrellas
esperan ocultas entre nubes
a que la luna se despliegue
con todo su esplendor de diosa.

Suspira ella, se emociona él,
la magia los va envolviendo,
Pronto serán dos amantes,
cuando regresen del cerro.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "El Paseo al Atardecer" de Vincent Van Gogh

(aunque no es mi costumbre subir obras de pintores que no sean Sudamericanos o Españoles, en este caso me inspiré en este cuadro y no puedo cambiar de imagen)

Niña de los Decires

2010-06-01T21:11:00.003-03:00

Dicen que dos mariposas
se prendieron de tus ojos,
Ay niña de los decires
quien pudiera ser tu antojo
y así disfrutar por siempre
meciéndome en la marea
de tus suspiros tan dulces
como zumo de cereza.

Dicen porque mucho dicen
los que te viven rondando
dicen que eres flor impura
que me tienes embrujado.

Desde la vera del río
dónde florecen los juncos
me incitas y yo obedezco
atrapado en tus embrujos.

Y si recibo algún beso
de tus labios palpitantes
aunque digan lo que digan,
seré tu mejor amante.

No olvides a este poeta
ay niña de los decires
que en mi pecho ya has grabado
una cruz de cicatrices.

Dejo en tu puerta estos versos
Para que tu los recojas
y sepas de la locura
Que esta pasión me provoca.

¡Ayy niña de los decires
cómo deseo tu boca!.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Muchacha con Flores" de la pintora chilena, Pilar Ríos (extraído de la red hasta que pueda contactarme con la pintora)

¡Préstame niña tus sueños!

2010-05-28T08:36:00.001-03:00

Préstame niña un sueño
de magníficos corsarios
y princesas encantadas,
un sueño de fantasías
que me envuelvan con un manto,
de doradas florecillas
y de mágico encanto.

Préstame un sueño
de alegrías y aventuras,
de risas sin sobresaltos,
mientras hadas de colores,
me arrebujan con su canto.

Un sueño de días felices,
dónde no pesen los años,
dónde brillen las estrellas,
allí arriba, allí muy alto.

Descansa tranquila niña,
arrellánate en la cama,
mientras un coro de grillos,
te canta una dulce nana.

Cuando la noche se extienda,
y antes que llegue el mañana,
con los reflejos de luna
te tejeré una bufanda,
para que al despertar, mi niña,
la encuentres bajo tu almohada.

¡Préstame tus sueños niña,
de gnomos, duendes y hadas!

A los duendes pediré,
alas albas, albas alas,
para recorrer tu mundo
de inocentes esperanzas
¿acaso no son tus sueños,
como palomas blancas?

María Magdalena Gabetta

Pintura: "de la Serie Personitas" de la pintora argentina Laura Medina

Azucena Blanca

2010-05-27T20:25:00.003-03:00

Esparce el trigo,
su cosecha de oro en mis recuerdos,
y la piel se me vuelve azucena,
azucena blanca.

y yo canto…..

Amor que te quiero amor,
ansias del corazón, ave inquieta,
amanecer de lunas desquiciadas,
que ruedan entre las piedras,
como hilos de agua mansa.

y yo canto…
y yo veo….

Cascabeles de plata
en el horizonte oscuro de tus ojos
y en la curva generosa de tus labios,
que vienen………
sembrando ansias.

luna amanecida…
piel de azucena…
agüita mansa….

Las ansias se vuelven palomas
que escapan de mis dedos,
buscando las sienes febriles,
de la pasión desbordada.

y yo canto…
y yo veo…
y yo siento..
que la luna se llena de mañanas,
que el amor es agüita cristalina
y el sol se hace oro en mis trigales.

ah, mi piel que se vuelve azucena,
azucena blanca

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Alas del Deseo", de la pintora argentina María Elena Granzella (a la espera de la aprobación de la pintora)

Escape de una Naturaleza Muerta

2010-05-23T22:02:00.005-03:00

Me atrapaste en un sueño,
yo venía de lejos,
de las pesadillas sin luna,
de un mundo de manos secas
dónde habitan los desposeídos,
sombríos personajes de un universo paralelo,
de soledades de vidrieras,
de pasquines enlutados,
de silencios profundos.

Huí en una voluta de humo,
cuando el sueño rodaba entre los árboles,
y mis ansias se volvían aves,
intentando abandonar el nido yerto.

Me rescataste de mi mundo de papel,
de mis naturalezas muertas,
lo hiciste a bordo de una cáscara de nuez,
(frágil veleta ante mis tempestades)
navegando por los mares de mi incredulidad,
abatiendo mis defensas.

Corporizaste la realidad
de un despertar diferente,
aniquilando malas profecías,
restaurándole vida a la pintura opaca
de ese cuadro desteñido y arrumbado
en el que me encontraba inmersa.
restaurando el verdadero color
a mi mustio paisaje,
el sonido a la escena otrora muda,
y el placer de disfrutar la pasión,
como almíbar de higo maduro,
escurriéndose en mi boca.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Mujer en gris con cartuchos rojos" del pintor ecuatoriano, Julio Peña Tomalá

Rebelión al Dolor

2010-05-23T21:54:00.003-03:00

Se vuelven gachas las horas,
sobrepeso indeseado en las espaldas,
y esa enorme angustia interior
que fluye descontrolada.

Dicen los labios las palabras cuchillo
y la conciencia fenece,
agraviada por la impotencia
que la condición humana conlleva.

Se prende la mirada de un imaginario
Crucifijo, buscando alivio
mientras las manos se anudan,
impedidas de caricias.

Se rebela el espíritu ante el dolor
lo sobrepasa la ira,
se escurre, fuego incontenible,
lacerando al inocente que lo enfrenta,
cual piedra que golpea sin aviso.

Se rebela la conciencia a los relojes,
a las inescrutables horas venideras,
ilusa transformista se prende
como mariposa de talco al minutero,
mas la mariposa es leve cual suspiro,
y el minutero continúa su giro,
impertérrito.

Entonces la mentada madurez
cobarde retrocede,
colocándose en posición fetal ante la vida,
sin saber si llorar o gritar,
sin saber si besar o pegar,
porque cuando quiere acariciar,
tan sólo deja heridas.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Cuerpo Roto" de la pintora argentina, Marta Cella

Huída de Ángeles

2010-05-13T19:11:00.003-03:00

Cuando vuelvo atrás...

- insensata víctima de mis desvaríos-
trepada en esta rueca de vida y muerte,
que me lleva incorpórea y sufriente
a recorrer de nuevo los tiempos fenecidos,
aún lloro la huída de los ángeles,
que apartaron mi figura de sus ojos.

Cuando regreso a mi pasado…
a esos momentos en que se escindió mi cuerpo,
y se perdió mi alma,
aún siento los cuchillos del dolor
atravesando mis entrañas,
el mismo ruido seco de la carne
al desgarrarse,
y el mismo olor acre
de la sangre derramada,
por su propio y suicida deseo.

Hoy como ayer
tu ausencia es una constante
y las sombras me abrazan
con sus brazos de muerte,
reconociendo mi orfandad de luz.

Entonces me pregunto,
¿dónde estabas
cuando enmudecieron las horas?
¿dónde estabas cuando por un resquicio
sanguinolento se extraviaron mi sueños?
¿Dónde estabas,
el día que los ángeles huyeron
negándome su consuelo?

Hoy como ayer,
se hace estigma tu abandono en mis llagas,
infligiéndome la penitencia
del retorno irremediable al dolor.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Recuerdos" de la serie "Mujer con Tubos" del Pintor Ecuatoriano, Julio Peña Tomalá

Miscelánea de Ausencia

2010-05-11T18:56:00.002-03:00

Enfrentando la Noche

Envuelta en la neblina de la distancia,
tu figura asoma con la fuerza que da la ausencia
y llega hasta mi con la potencia de un tornado,
arrasando todas mis defensas,
produciendo en mi interior
un vendaval de sensaciones,
que me desborda y supera.

En las grises noches de insomnio,
deambulo por las calles de mi imaginación
buscándote en las esquinas de mi nostalgia.
Los perros de la ausencia me muerden
inyectándome el virus de la angustia
que trepa, enroscándose en mi cuello,
sofocándome junto al deseo insatisfecho
que ruge sin cauce en mi interior.

Enfrentando el Día

Amanece y desde mi ventana oteo el horizonte
buscando respuestas, adivinando imágenes,
mientras el sol que asoma me entristece,
imaginando la luna que baña con sus rayos
el mismo instante en que mi mente te evoca.

Pongo en mi mochila todas las mañanas
una foto, una carta y una poesía
tomo unos mates, fumo un cigarrillo,
y en el cálculo del tiempo de tu ausencia
con un signo de nostalgias, sumo otro día.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Serena de Cuerpo y Dolor en el Alma" de la pintora argentina, Marta Álvarez

Viento de Otoño

2010-05-08T18:33:00.002-03:00

Me duele este devenir de horas
sin sustento.
Este viento de otoño que me acomete
con ráfagas de ausencia.
Este vivir sobreviviendo
el día a día,
envuelta
en una bruma y helada indiferencia
que no reconozco mía.

No soy yo la que cada día
se levanta sin analizar lo que sucede,
sin siquiera pensar que hoy
será otra vez igual que ayer.
idéntico a mañana,
fríos amaneceres de cama solitaria,
oscuras noches sin compañía,
en este otoño invasor y no deseado,
que llegó para no irse
de mi vida.

No más aroma a café en la cocina,
diarios sobre la mesa, humo de cigarrillos,
mi miradas a dúo por la ventana,
adivinando como será el nuevo día,
con la rutinaria, magnífica y nunca valorada,
sensación que brinda
una primavera compartida.

Nada de eso en estos días de silencio.
Nada de eso en esta sucesión de grises.
Nada de eso en el día a día,
sólo esta extraña indiferencia
que me acomete como viento de otoño,
empañando los cristales de mis ojos
con una lluvia monótona y fría.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Árbol" de la pintora argentina, Marta Álvarez

Temo

2010-05-05T11:45:00.002-03:00

Temo perder, por mal uso,
esa necesidad de amar
que me acomete,
esa sensual flojedad ante una figura,
que imagino,
ese deslizarme apasionada,
tras una presencia,
que me atrapa.

Temo perder, a pesar de protegerla,
esa espontánea capacidad de sorprenderme,
con la vida,
y ese inmenso anhelo de morir amando,
quizás,
algún día.

Temo que me agobien las horas y,
me venzan,
temo que me arranquen,
sin piedad,
esta desmedida necesidad
de amar,
la vida.

Temo esos días de sol que se ven grises,
esas inmensas nubes que se pierden,
a lo lejos,
y no ver tras la tormenta
el azul límpido del cielo,
temo,
saberme irremediablemente ciega,
aún viendo.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Entrelasada", de la pintora argentina, Marta Álvarez

Morder el Polvo

2010-03-14T21:53:00.002-03:00

Sorteando obstáculos
resistiéndome a lutos no pedidos,
lenguas y orgasmos
extraviados en pieles ajenas,
nubes de amargo humo,
sombras de implacables olvidos
aplastándome de narices contra el suelo.

Tantas veces levanté la cabeza,
tantas veces laceré mis rodillas.

Aspirando el polvo infecto,
mil veces ultrajado,
mil veces gastado.
Polvo que se desprende de huesos,
de este frágil e inventado universo
que se desgrana sin remedio
desbarrancando montañas de utopías.

Tantas veces me levanté de nuevo,
tantas veces di sobre el suelo

Tantas veces levanté la cabeza,
altanera y orgullosa
aspirando seducir al destino
invirtiendo a mi favor
los ejes de lo inevitable,
intentando huir del ojo de la tormenta.

Tantas veces lo intenté,
tantas veces mordí el polvo
de mis propios huesos.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Despegue" de la pintora argentina, Adriana Pascucci

Camposanto de Amor

2010-02-20T18:28:00.003-03:00

Vuelvo a recorrer esa calle gris,
Camposanto de amores fallidos
en que dejé sepultado mi pasado.
Mientras me envuelve el llamado engañoso
de voces traspasando la agusanada tierra,
envolviéndome el alma de nostalgias
de sueños compartidos.

Esquivo negros buitres y sobre una tumba,
con luces de neón,
impensado tu nombre me arrebata la razón.
Se licua mi sangre y mi corazón se agita
ante el recuerdo de besos palpitantes,
cuerpos cubiertos con la fina pátina del deseo,
manos y ojos avariciosos,
sexos ardiendo.

Entonces pienso que fácil sería
descorrer ese frío mármol que te aprisiona,
y cual Lázaro amante regresarte a la vida.
Pero ese buitre que me mira codiciando
las lágrimas sangrientas que mi corazón derrama,
me susurra que el recuerdo trae engaños,
porque en el tiempo se desdibujan los errores,
que es conveniente dejarlos sepultados.

Desoigo entonces tu llamado,
sello mis labios para no suplicar tu regreso,
cierro mis oídos y apago el incipiente fuego,
mientras con el alma hecha trizas entre las manos,
me pierdo en mi helado infierno.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Deskarmada" de la pintora argentina "Marta Álvarez"

Saga de Golondrinas

2010-02-01T22:22:00.003-03:00

No te rindas, atrévete a volar,
deja tu estela indeleble
sobre el firmamento,
homenajea a tus congéneres abatidos
por la ignominia.
Reconquista horizontes.
Tú que ciega naciste,
descubre la luz,
esa luz que templa en acero
la mente y el alma.

Inaugura tu viaje magistral
sobre este mundo sin esperanzas,
postrer ejemplar de tu especie,
vuela sobre los descarnados despojos
de una idealidad crucificada.

Despliega tus relucientes alas
uniendo tu errar al de otras aves,
alíate al cóndor y al gorrión,
valientes ocupantes de cumbres y balcones,
resistentes sobrevivientes
a la iniquidad humana,
que todo lo destruye
en pos de ídolos profanos.

Dibújame con el negro brillante de tus plumas
o el blanco níveo de tu pecho,
un futuro de retorno a la esperanza
un recuerdo de mártires anónimos
surcando los cielos de mi patria.

Vuela alto, rompe cadenas,
libre y emblemática,
última golondrina de tu saga
de utópicos incurables,
o muere en libertad,
abrazada al sol,
que en el horizonte,
en rojas lágrimas de impotencia
se desangra.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Golondrinas" de la pintora uruguaya, María Noel

La Sequía

2010-01-14T12:05:00.003-03:00

Ver esa basta extensión de tierra daba pena. Seca, agrietada, gris. Atrás quedaron sus días de esplendor cuando el verde reinaba por doquier. Unos pocos arbustos desperdigados, agonizaban con sus raíces expuestas al sol, la tierra los estaba vomitando de sus entrañas.

La figura alta y enjuta de la mujer, parecía tan muerta como el entorno, estatua granítica oteando el horizonte envuelto en una nube de polvo. Esperando.

El mísero rancho a sus espaldas, unos perros flacos y pulgosos acostados a un costado y un pequeño gallinero en el que un par de pollos esperaban su sentencia, completaban el paisaje.

La nube de polvo envolvía el vehículo que se acercaba rodando sobre la greda floja que cubría el camino, levantándola a su paso. La mujer que lo conducía, se estremeció al reconocer el paisaje. Nada había variado.

Volver a ver esos grises parajes en los que el mundo parecía haberse convertido en el mismo infierno, no hacía más que retrotraerla en el tiempo y producirle un fuerte dolor en el pecho. Le pareció verse niña, salir riendo del entonces blanco y cuidado rancho y correr con los perros por los sembradíos bebiéndose los vientos, aromados por las flores silvestres desperdigadas por el campo. Dónde antes hubo una naturaleza viva y palpitante, ahora sólo había desolación.

Pero eso no era reciente, la noche en que escapó, sus pies, apenas protegidos por unas alpargatas rotosas, no pisaban húmeda gramilla, pisaban tierra dura y seca. La sequía ya se había instalado en el lugar. Sacudió la cabeza ahuyentando recuerdos. Instintivamente acomodó sus pies en los cómodos zapatos que ahora calzaba.

Estacionó cerca de la mujer que se mantenía erguida, mirándola, sin una sonrisa. Con la garganta atravesada por un nudo, Ana bajó del vehículo y se acercó a ella sintiendo que las piernas le temblaban.

No quería mostrar debilidad, intentó sonreír. La amaba. Durante años pensó en ese momento; mañana, tarde y noche. La imaginaba sola en el páramo, alimentándose de cualquier cosa, sobreviviendo a duras penas con los pocos pesos que ella le enviaba con un vendedor ambulante, antiguo amigo de su padre.

Al principio el hombre le devolvía los sobres diciendo que su madre no había querido recibirlos, pero Ana insistió con los envíos y finalmente no regresaron. Eso la alivió, no era mucho, pero tendría para lo más necesario.

- Hola mamá – su voz sonó ronca, casi inaudible, apretada por el nudo que le oprimía la garganta.

Al verla de cerca no pudo más e impulsivamente, como cuando era niña, la abrazó con fuerza, besándole el rostro varias veces. La sintió impávida frente a su emotivo abrazo.

- Hola Ana.

La voz seguía siendo hermosa. Ana siempre dijo que su madre tenía una de las voces más hermosas que había escuchado. Sólo dos palabras, pero las suficientes para traer miles de recuerdos.

La vio en el coro de la capilla cercana, cantando orgullosa, alta, joven, bella. La vio lavando ropa en la parte trasera del rancho, el fuentón repleto de agua jabonosa sobre una mesa de madera y su madre cantando alegre, mientras el sol hacía brillar el tono cobrizo de su larga cabellera.

- Tanto tiempo mamá – el nudo en la garganta no cedía - te he extrañado.

Silencio. Silencio y recuerdos.

- Inés, Inés – la voz de los fantasmas regresaban – Inés, corré, corré al monte, el Fabián está malherido.

Veía a Inés, su madre, corriendo enloquecida y ella corriendo atrás, sin saber qué encontrarían.

Fabián era su padre. Un hombre alto, protector y fuerte como ninguno. Ana recordaba su sonrisa y sus brazos levantándola en el aire. Un cerdo salvaje le arrancó la vida cuando intentaba cazarlo. Una jugarreta sangrienta en la dura existencia de los hombres de esos lares.

Las imágenes y sonidos retornaron invadiendo el presente. Los gritos de su madre; el llanto desgarrador, el entierro. Junto con la muerte del padre llegó la sequía y la pobreza. Luego sobrevino su hartazgo de convivir con una Inés que había quedado muerta en vida y luego, su huida. No quería para sí esa vida de miserias, ni para sí, ni para su madre.

Las dos mujeres se miraban; una con amor, la otra, como si sus ojos no vieran o vieran hacia atrás, mucho más atrás de ese presente y esa joven mujer que estaba frente a ella. Sorpresivamente el rostro de la mayor se aflojó y una lágrima comenzó a deslizarse por su mejilla, sus hombros se abatieron. Ana transida de emoción volvió a abrazarla y mientras el llanto afluía sin control entre las dos, sintió el nacimiento de una pequeñísima esperanza.

De pronto, otro llanto. Distinto, imperativo, exigente. Era el de la pequeña que había despertado en el auto, reclamando el pecho de su madre. Ana sonrió y tomó a Inés de los hombros.

- Vení mamá, vení a conocer a tu nieta. Ella, mi esposo y yo queremos que vengas a nuestra casa. He venido a buscarte.

Estrechamente abrazadas las dos mujeres se acercaron al auto. Después de todo, la sequía no había terminado de destruirlas.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "La Esperanza" de la pintora tucumana (Argentina) Teresa del Valle Drube Laumann

Los Magos (amantes)

2010-01-07T22:52:00.004-03:00

Tal vez logre encontrar,
en este pequeño manojo de
fetiches y amuletos,
el que me abra los caminos de tu corazón
permitiéndome avasallarlo.

Quizás con la magia heredada de mis ancestros,
en la caldera de la vida
logre crear el embrujo que te ate
a mis antojos
unificándote a mí,
sangre de mi sangre.

Me reconoceré Maga,
cuando me tomes en tus brazos
entregándote rendido y seducido,
ciego al mundo,
íntegramente mío
parte esencial de mí propia esencia.

Me sabré Hechicera
cuando tus ojos sólo de mí se sujeten,
siendo mi presencia tu única razón,
convirtiéndote en mi razón misma.

Sólo así podré comparar
mi hechizo con el tuyo,
que me ha encadenado por siempre
a tu flanco,
convertida en sombra de tu sombra.

Opondré mi propio Sortilegio a tu Magia
en un enfrentamiento de nigromantes,
para finalmente desentrañar
quien vence a quien,
quien domina y quien es dominado,
en esta batalla oscura de amor
en la que ambos deseamos apoderarnos
de la esencia del otro
arrebatando su individualidad,
para incorporarla sin compasión
a la propia.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Los Amantes", del pintor riotercerense, Roberto Volta

Grito De Libertad

2010-01-06T21:35:00.003-03:00

Temblorosa la tierra se sacude,
ante el eco de los gritos del silencio.
y el clamor de la sangre derramada

Bajo las margaritas que embellecen los parques,
yacen los mártires
y en el cementerio de las ciudades,
entre tumbas vacías,
caminan desorientados,
los muertos vivos.

Inauguré versos a horcajadas de un ideal,
fantasmal figura sin fuerza corpórea,
débil pensamiento sin erupción,
inútil pigmea frente al gigante.

Construí desde un teclado una nave
rumbo a un mundo sin mácula,
en busca de un nuevo horizonte
dónde los hombres aún sean hombres
que mantengan sus brazos en alto,
sin cadenas de temor.

Crecieron en mis manos brújulas,
con sus agujas buscando el lugar exacto,
opuesto a la hipocresía
equidistante a las utopías.

Caí de rodillas, rogando por la palabra justa,
la sabiduría negada,
la luz de un nuevo despertar.

Floté arrullada por las notas de un himno,
que me abordó en el recuerdo
de mástiles, escuelas y niños crédulos,
vislumbré la meta y forjé un camino
y con el corazón en un puño,
entoné mi grito de libertad..

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Frente a la Ley" del pintor argentino Ariel Gulluni

Calendario 2010

2009-12-21T17:13:00.005-03:00

¡FELIZ AÑO 2010!

Este es un regalo de la poeta Palmira Ortíz de México que quiero compartir con ustedes. ¡Gracias Palmi!
Magda

Manos Benditas - ¡Feliz Navidad!

2009-12-21T15:38:00.002-03:00

Encontraré a cada instante,
en la boca sangrante
de una herida,
la tersa firmeza de sus manos
transformándola en cicatriz
apenas visible,
para aquél que no conoce
de flagelos del alma.

Vuelo en diagonal,
desde mi dolor izquierdo a
su mano derecha,
y avivándola con fe bendita
la sumerjo en la hondura
de ese corazón maltratado,
tantas veces,
y sin embargo,
tan lleno de amor para prodigar.

Demando piedad,
a los mártires del amor y
la injusticia,
y recibo gozosa la cálida ternura
de una sanación pascual
que se me prodiga sin letargo,
atendiendo mis súplicas.

Son sus manos,
la bendición sobre la aguas,
el fresco oasis que aliviana
mi sequía,
el arrebato que me embarga
en mis soledades frías,
y el reflejo humano
de todas las ternuras.

Caricias a granel.
Consuelo sin límites.
Fuerza que me eleva
sobre el mortal enajenado.
Brillo de lo eterno,
Sensaciones dispares
que como único vértice
de equidad,
brindan sus manos benditas.

María Magdalena

¡FELIZ NAVIDAD!

Pintura: "Ofrenda", de la Pintora Paraguaya, Adriana Villagra

Amar al Torero

2009-12-05T09:50:00.005-03:00

No me inspira ni tu porte ni tu arte
ni me atrae el jolgorio que despiertas
esta hora en que orgulloso tu te muestras
y las majas suspiran por besarte.

Yo te quiero desde siempre, desde antes,
cuando corrías libre por las viñas,
o convertido en príncipe valiente,
robabas una flor para tu niña.

Hoy me piden que te escriba unos versos,
no a mi amante adorado, sí al torero,
al hombre que seduce al mundo entero,
el mismo que seduzco entre mis brazos.

No saben lo que sufro en cada ruedo,
cuando excitan con sus gritos al toro
o ardorosos braman ¡Ole Torero!

Te espero entre penumbras en la casa,
entre mis manos desgrano un rosario,
rogando a Dios no caigas en la plaza
y te devuelva a salvo aquí a mi lado.

Temo ese día en que al virar tu suerte
sepas que el toro por fin te ha ganado
cuando el toro pague muerte con muerte,
y yo muera al perder lo que he amado.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "DERECHAZO DEL NIÑO DE LA CAPEA, EN AUREOLA MASCARILLA DEL MALAGRADO Y LEGENDARIO MANOLETE, CON LAS BANDERAS DE ESPAÑA Y LA COMUNIDAD DE CASTILLA-LEON" del pintor y poeta español Laureano Navarra Linares

Un día más

2009-11-13T12:03:00.002-03:00

Hoy no vuelvo atrás,
ni días ni horas.
Porque no se me antoja pensar
que tiempos pasados fueron mejores.

Dejo los caminos marcados
por pisadas que se van perdiendo,
mientras almanaques asesinos
se ensañan con mis proyectos,
pidiéndole un día más a mi paciencia.

Un cerdo laborioso pasa por picapapeles
los sueños de escritores desconocidos.

Encuentro en las alcantarillas conejos blancos
con pancartas pidiendo mejoras salariales,
el mago no quiere darles aumento.

Música de vitrola y el fantasma de Gardel
que se trepa a los colectivos me hace señas
con el dedo del medio.
Semáforos y vigilantes.
Esquinas y baches.
Charcos y aceite.

En la esquina los niños ya no trepan
en barrilete buscando estrellas.

Telones de un escenario cotidiano,
manos solitarias van cambiando escenografía,
y manos salvajes aniquilan horizontes.

Los ancianos del geriátrico que ayer bailaban
hoy desfilan en sillas de ruedas.

Los azules se van destiñendo,
Los verdes me engañan
Los rojos, me recuerdan días que no debo recordar.
Los amarillos me enceguecen.

En la olla popular las manitos aprietan el plato
mientras una cuchara deja un guiso amargo.

A usted no le toca,
a mí tampoco,
pero a ellos sí,
la rueda gira, hoy por ti, mañana por mí.

Hoy me siento anclada,
barco sin timón, rotas mis velas,
náufraga de vida,
empleada desocupada de una
Empresa constructora de sueños
que se fundió por ilusa.

Hoy es un día más y van.........

María Magdalena Gabetta

Pintura: "La Olla", de la Pintora Argentina Marta Cella

En Silencio

2009-11-13T11:13:00.005-03:00

Yo te mostré mi vida
en la cruz sangrante de mis manos.

Sin palabras y sin miedos.

Únicos viajeros del mismo instante ,
suspendidos en el tiempo,
revisores retrospectivos de nuestros
propios recuerdos.

Cómo náufragos nos aferramos.

Ojos entrelazados,
sincronizados en la misma luz,
usamos el lenguaje del silencio,
leyendo nuestros pensamientos.

Abandonamos lo externo
y nos zambullimos en el mar
de nuestro interior
en la búsqueda de la verdad.

Tu paz, mi paz, identificándose,
reconociéndose, recobrándose.

Leí una a una cada línea
de tu mano
a la mía encadenada.
unimos cruces,
intercabiamos sangre,
en fraternal encuentro.

Cada arruga de tu frente
me contó de tus heridas,
el marco profundo de tu boca
me contó de tus sonrisas.

Sin palabras....

Únicos habitantes del mismo universo,
nos reconocimos en silencio.....

Y festejamos la vida.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Elevo mi mirada en absoluto silencio" de la pintora paraguaya Adriana Villagra

Leche y Ternura

2009-10-16T11:55:00.002-03:00

Cintura dolorida, manos ajadas
que en la caricia se vuelven tiernas,
dulce mi madre en su faena.
Su mirada se vuelve pájaro
cuando me mira,
en su boca aleteando siempre
una sonrisa.

Dulce mi madre, ella me canta
canciones viejas,
de ésas que mi abuela
hace muchos años a una pequeña,
de rubias trenzas,
con voz de alondras, también cantara.

Por un instante el pájaro vuela
trémulo se aleja de su mirada,
para posarse allí a lo lejos,
en el recuerdo de aquella niña
que un día fuera y que aún palpita
dentro de su alma

Cintura dolorida,
gruesa en el tiempo en que fuera tierra
recibiendo siembra, fecundando hijos,
brindándose entera,
leche y ternura
mi madre buena.

María Magdalena Gabetta

Esta poesía la escribí pensando en mi mamá cuando era joven y cantaba todo el día

El Ciego en la Esquina

2009-10-09T21:33:00.004-03:00

Todas las noches paso frente al ciego que dormita en la esquina opuesta a mi casa. Hoy, como lo hago a diario, dejé en sus manos un sándwich comprado en el kiosco de la cuadra anterior.

- Buenas noches Froilán, que le aproveche.
- Gracias señorita.
- Cúbrase bien que hará mucho frío.
- Gracias mi niña, los vecinos me han alcanzado suficiente abrigo para mí y mi compañero – responde haciendo alusión a su perro.

Soy una total idiota sentimental y no podría dormir sabiendo que el buen hombre pueda tener hambre o frío. No entiendo como no está en un refugio, de ésos que sostienen los politicastros de la ciudad, para atemperar su conciencia.

El ciego tiene sus petates contra la persiana de un negocio cerrado hace años y se ubica al amparo que le prodiga una amplia marquesina del antiguo edificio. Unos enormes cartones que coloca estratégicamente, lo protegen del aire helado de la noche

Cruzo la calle y rápidamente ingreso a casa; enciendo las luces mientras arrojo sobre un sillón el abrigo y la cartera. Me recibe el silencio.

Voy hasta el dormitorio en búsqueda de mis desflecadas chancletas. Las adoro y tendrán que desarmarse íntegras antes de que las suplante por unas nuevas.

La casa está cálida y recién ahora percibo mis manos heladas. Corro la cortina del ventanal y observo a Froilán compartir con su amigo el sándwich que acabo de dejarle.

Me doy cuenta que esta noche estoy más sensible y algo triste, seguramente será el cansancio de un día de corridas.

Me preparo un café y prendo la radio. Algo de música me vendrá bien. El teléfono permanece mudo, ignora mi presencia. No hay quien me llame ni tengo a quien llamar. Me bañaré y acostaré ¿qué otra cosa puedo hacer?

Mientras bebo el café regreso a la ventana, Froilán ya terminó su cena y envuelto en sus mantas se apoya contra la persiana, una brasa brilla en la oscuridad. Veo al perro que se introduce entre las mantas.

Dejo la taza en la mesada, mañana la lavaré. Mañana también me bañaré, estoy cansada. Apago la radio. Siento una extraña opresión en el pecho. Entre el ciego y yo no hay diferencias, o sí, él tiene a su fiel compañero.

Sin pensarlo preparo una buena cantidad de café que vierto en un termo, me pongo el abrigo y busco un acolchado y cigarrillos. Decidida y en chancletas, salgo y cruzo la calle.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Tengo Frío" de la Pintora Española Andrea Arco Blanco

Gualicho Pa' Enamorarlo

2009-10-07T20:37:00.004-03:00

Con actitud descarada
le envío incontables señas
quiero que sea mi gaucho,
quiero ser su dulce prienda.

Si en la milonga lo encuentro,
yo me muestro tentadora,
mostrando poquito a poco,
actitud encantadora.

Si entusiasmado me toca,
se me obnubila la mente,
al estar entre sus brazos
¡soy una china indecente!

Si la pasión me arrebata,
me da vueltas todo el mundo,
y me apresuro a mostrarle
en mi catre dulces rumbos.

Yo sé que mucho le gusta
que le prepare sorpresas
apreste el apero gaucho
¡su potranca anda revuelta!

Soy como soy, eso sabe,
usted es guapo, eso sé,
si lo atrapan mis gualichos,
por siempre lo embrujaré.

Paisano usté tiene dudas,
que lo adore noche y día,
si esta pasión no perdura
¿acaso es culpa mía?

María Magdalena Gabetta

Pinturas de Florencio Molina Campos, pintor argentino (me he tomado el atrevimiento de tomar dos de sus pinturas que están en internet)

Diccionario Gaucho:

Prenda o prienda: Mujer Amada
Catre: cama
Milonga: Baile
China: Cariñosamente el gaucho llamaba así a su mujer
Apero: Conjunto de elementos que componen la montura del caballo
Potranca: yegua
Guapo : Valiente o fuerte, resistidor
Gualicho : Brujería
Paisano: Compañero, amigo.
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En el Nombre de tu Nombre

2009-09-26T10:39:00.004-03:00

En el nombre de tu nombre
erigiré estandartes en mi piel,
flamearán sobre mí tus banderas,
demarcando pertenencia,
y laceraré mis rodillas al adorarte.

Flamígeros terratenientes,
circunscribiremos a nuestros cuerpos,
los límites de la pasión que nos esclaviza.
Pasión que no logra arrumbarse
postrada ante los altares
de esa humanidad que nos repudia,
convirtiéndonos en víctimas propicias.

Ofrendaré mi sangre
a este delirio que me impulsa a adorar
a los dioses que en nombre del amor,
desafían la vacuidad
que las reglas imponen.

Soy la tierra que convertiste
en tu tierra
Soy el bastión que transformarte
en fuero propio,
impía conversa a la religión
de tus deseos,

En el nombre de tu nombre,
me desangro
En el nombre de tu nombre,
abandono honor, preceptos, credos,
y, en tu nombre,
acepto tu estigma sobre mi cuerpo.

María Magdalena Gabetta

Pintura del Álbum Personal de la Pintora Argentina Marta Álvarez

Noche de Tangos y Charcos

2009-09-24T17:09:00.001-03:00

Reflejos de la luna
sobre los charcos,
duerme Buenos Aires
acunada en tangos.

Tango sensual y palpitante,
que se apodera de la noche
filtrándose en los conventillos,
arma letal que atraviesa
el pecho de los solitarios.

Las calles empedradas
se tornan brillantes
un guapo en la esquina
fuma somnoliento.

Noche de burdeles.
Noche de amantes.
La luna se eleva
sobre Buenos Aires,
se baja del cielo,
se esconde traviesa
en aceitosos charcos,
o flota en los aljibes
de los viejos patios.

Por las calles repiquetea
el sensual sonido de unos tacos altos.
La luna se multiplica,
en miles de charcos.

En la esquina el guapo
tira la colilla,
acomoda el funyi
un tanto ladeado,
se acerca la turra,
invita al malevo,
se enciende el deseo,
se acuerdan los precios

Reflejos de luna.
Aroma de barrio.
Palpita Buenos Aires
de guapos y putas
su noche de tango.

María Magdalena

Pintura: “Tango Argentino” de la pintora Argentina, Malena Curchi

Inspiración (Condena)

2009-09-21T15:57:00.003-03:00

Me oprime el aislamiento
al que me condenas sin piedad,
mientras me miras desde tu sitial
despiadada inspiración que me amarras
a tus versátiles vaivenes,
atrapándome en un círculo
del que solamente tú,
posees la llave que libera.

Gozas de mi pequeñez
mientras golpeo contra los muros
de las palabras que me cercan,
aprisionada por el deseo de escribir,
cegada ante el contoneo de las letras,
que danzan cual insinuantes Salomés,
ofreciendo mi cabeza a la estupidez
que me arrebata y me silencia.

Como prisionera de tu torre de Babel,
engrillada a la impericia,
me retraigo atormentada
por el fluir de imágenes y sonidos,
que escapan a mi discernimiento
y grito reclamando compasión,
suplicando me liberes,
rogando abras el círculo
para que mi imaginación termine
con tan cruenta condena,
recobrando intacto y libre,
el mágico sentido de las letras.

María Magdalena Gabetta
Pintura: "Concentración - Dispersión" de la Pintora Riotercerense, Raquel Piedrabuena

Río de Otoño

2009-09-19T08:53:00.003-03:00

(del libro "Viaje Inesperado")

Duermo en la ribera de este río
con mi cabellera flotando sobre sus aguas.
Robo estrellas al cielo con mi mirada,
que prendo de mis pupilas,
luciérnagas prestadas,
mientras me mece el silencio de la noche.

Imagino cascadas de colores,
tonalidades vírgenes de esta naturaleza
que me supera y me abraza
como una nodriza amante.

Cuando despierto,
desde un viejo árbol
un panal de abejas me regala
un desayuno de dulzuras
y entre mis labios la miel corre
buscando el sendero de mi boca.

Sacudo mi nostalgia
de sombras largas
y recito mi fábula de ríos mansos,
de manos acariciando tornasoladas aguas,
mientras me arrebata insolente
el soplo dorado de abril,
preludio del otoño.

Por un instante,
transito de mujer a pez,
mi piel se convierte en escamas,
y mis escamas se vuelven del color de las hojas.

Giro ágil y certera entre los remolinos,
nado contra la corriente,
remonto el cauce que baja de los cerros,
y agonizo cuando el sol
se esconde lánguido en el ocaso.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Otoño en el Delta", del Pintor Argentino, Martín Carrique

La Última Tormenta

2009-08-31T16:59:00.004-03:00

Como una máquina infernal
que devora nuestras células
nos atrapa la última tormenta.
En el instante en que los relámpagos
se desploman desde el cielo
en un despliegue fatal de los elementos,
me disuelvo tras las imágenes
que como una película se pasean
bajo la lluvia infecta.

En este aguacero radioactivo,
a la sombra de la pirámide
que marca el final de los tiempos
observo la fanfarria fúnebre
que condenados homos sapiens provocan,
esperando el instante impredecible
dónde los signos reviertan
la destrucción acaecida.

Me envuelven, con su caos apocalíptico,
los punzantes rayos de luz
que golpean la estructura de poder,
derribando sus pilares,
mientras la agonía de la muchedumbre
que se autoinmola sin remedio,
se disuelve en el caldero,
como carne de cóndores hirvientes
ofrendada a los dioses de la muerte.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Los que emprenden la partida" del pintor riotercerense, Sergio Daniel Blatto

Mujer Nueva

2009-08-11T07:48:00.002-03:00

Permití que fluyeran
hacia mi lisa superficie
de opacos espejos,
recónditas criaturas internas,
ocupantes oscuros de mis mundos,
habitantes de mis túneles,
personajes de mis más temidas
pesadillas..

Alivié mi alma de pesadas cadenas,
forjadas en dolor, silencios, ausencias.

Me perdoné aspirando la pureza
del aire que me rodeaba,
aire de liberaciones y bienaventuranzas
para poder avanzar en el camino
borrando bifurcaciones, superándome.

Cautericé a fuego mis ulcerosas heridas.
Transformé mis oscuros habitantes
en adoradores del sol,
enamorados de la luna.

Ahuyenté los negros cuervos
de malditos presagios,
dando paso a la sanidad del espíritu.

Despegué la piel muerta que
me cubría entera,
para que de mis cenizas,
de mis oquedades,
naciera una mujer nueva.

María Magdalena Gabetta

Pintura: " "Trepadores de la Vida", de la pintora argentina Marta Álvarez

Perdonarnos el Goce

2009-08-02T21:22:00.001-03:00

Arremángate en mí
como si fueras el puño de una camisa
que me cubre íntegra,
introdúcete en mis pliegues
mientras te haces poro de mi piel,
que no habrá rechazo de ADN
ni locos en la esquina de mis ojos
acuchillando horas trasnochadas.

Acércate a la punta de mi escote,
asomando tus labios a la tersura,
haciendo firuletes a mis ganas,
nacidas entre malvones y milongas.

Adhiéreme a las paredes
de tus muslos ,
acariciando sombras
con forma de senos palpitantes,
cabalgando mis sueños
entrelazado a mis piernas,
perdonándonos entre suspiros
el placer de gozarnos hasta el delirio.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "A Media Luz" de la Pintora Argentina Malena Curchi

Por las calles

2009-07-30T17:05:00.004-03:00

Hay una calle que abarca
muchas calles de este mundo
dónde los niños como pájaros mueren
envenenados de las toxinas
con las que el mismo mundo los provee.

Niños que crecen en una sociedad que los margina
y los empuja al precipicio,
dónde bufones de la corrupción,
ofrecen sustitutos de vida.

Niños, pobres niños
de casas ricas,
de casas pobres,
palacios y bohardillas

Niños que desgastan sus sueños
escupiendo agujas hipodérmicas en
infernales alcantarillas.
Chiquillos enfermos de orfandad,
miembros indeseados de una sociedad
aquejada de soberbia ceguera.

Inocentes rehenes
sacrificados en la feria de las depravaciones
de esta orbe que los atrapa como un pulpo,
masticando sin piedad sus frágiles huesos,
defecándolos sobre los adoquines.

Juan dolor, Andrés descarriado,
José alucinado.
María, Adela o Luisa
pobres niñas convertidas en
muñecas desarticuladas,
con ojos de vidriosa mirada.

Dolores crucificados por el mercadeo,
Esperanzas tronchadas por la indiferencia.

¡Niño ya no juegues en la calle!
que la violencia acecha
y tú, mi niño, eres fácil presa.

El titiritero se disfrazó de violador.
El ilusionista vende drogas sin compasión.
Mientras las palomas huyen aterrorizadas
ante el ignoto pedido de auxilio,
de infantes almas esclavizadas.

María Magdalena Gabetta

Agradezco al poeta "EmilioSalamanca" compañero de la Página de los cuentos, que me regaló este bellísimo soneto inspirado en mi humilde poesía.

POR LAS CALLES
( en honor a gmmagdalena)

¿Qué desesperanzado maleficio,
Aprisiona a los “hijos de la calle”,
Condenados a abyecto sacrificio?...
¡Que tu verbo denuncie, que no calle!

Muñecas destruidas por el vicio…
¡Siempre habrá un pervertido que avasalle!...
De chulos y alcahuetas, al servicio…
¡Carne inocente, para quien la halle!.

Enfermos de orfandad, niños perdidos,
En la jungla voraz de las ciudades,
Pajarillos sangrantes, tan heridos

De violaciones y de atrocidades…,
Hambrientos y desnudos, doloridos,
Por tanta perversión, tantas maldades…

Emilio Corona Garcia . 29 Julio 2009

Desatinos

2009-07-25T19:18:00.004-03:00

Con el mismo desatino de siempre,
con los mismos errores, las mismas fallas,
con los mismos adjetivos rebuscados,
la poesía nace desde quien sabe
qué lugar inimaginado en mi interior,
brota irreverente por mis manos,
desangrando mis arterias,
electrizando mis dedos.

Me atrapa en sus giros erráticos,
me duele dentro, como una llaga abierta
hasta que la escupo con bronca
sobre el indefenso y estático teclado.

Me ruge esa tempestad que me inclina el cuerpo
que me doblega el conocimiento,
hasta esclavizarlo,
como un grito silenciado,
o una llamarada no autorizada por eruditos,
maestros de elegantes letras.

Me supera con creces,
este oleaje imprevisto que me arrebata,
ahogándome con un verso no parido.
Pero tan intenso...
¡Tan intenso!
que me asusta cuando se materializa irrespetuoso,
con cuerpo propio,
separado de mi esencia.

Entonces siento que esa preñez
que me acongoja sin piedades,
esa agonía por vomitar, parir, sangrar,
morir quizás, en el intento,
necesita este dique partiéndose,
esta marea que rompe contra las aristas
de mis desvaríos de insípida poeta,
y este interior mío
que aún no entiendo.

Que aún no entiendo.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Mi Corazón" de la Pintora Argentina, Laura Medina

La Joven de la Cascada

2009-07-24T12:32:00.002-03:00

- Está tras la cascada.

La resignada voz de Emanuel indicó dónde debían buscar, él no podía acompañarlos. Al intentar contenerlos tropezó, torciéndose de mala forma un tobillo. Inmovilizado y rabioso, vio cómo sus amigos cruzaban el río.

Al amanecer había decidido bañarse mientras los otros dormían. El agua estaba fresca, pero el chapuzón despejó su cabeza. La noche anterior habían tomado bastante ginebra mientras charlaban alrededor del fogón.

Era un lugar increíble. Lo descubrieron casualmente y decidieron acampar un par de días para disfrutarlo. Se enamoraron de la vegetación, el manso río y la colorida cascada. Un solitario vergel entre los áridos cerros.

Mientras se bañaba desnudo, convencido de su privacidad, escuchó una suave risita. Intentó ocultarse bajo el agua, dejando fuera únicamente la cabeza para mirar. Atónito vio una escultural mujer de piel cobriza, tan desnuda como él, sentada sobre una piedra, bajo la cascada, riendo divertida de su apuro.

Se sintió ridículo, pero, aún así, la belleza de la joven lo subyugó. Su delicada figura brillaba tornasolada bajo el agua cromática de la cascada. Supuso, por sus rasgos indígenas, que era nativa del lugar. Se veía tranquila, nada preocupada por su presencia.

Intentó hablarle, pero imprevistamente, la joven se irguió, ágil como una gacela y desapareció tras la cascada. Sintiéndose frustrado, más no queriendo importunarla, salió del agua y regresó al campamento. Aún confundido, relató el encuentro a los otros, quienes incrédulos exigieron verla con sus propios ojos. Intentó disuadirlos, pero ya corrían hacia el río.

Las consecuencias para Emanuel fueron las relatadas, tuvo que permanecer sentado mientras sus amigos desaparecían bajo la cascada. Apenas transcurridos unos minutos, sus carcajadas atronaron el lugar.

- La encontramos, la encontramos – gritaban eufóricos.

La ansiedad lo dominó, temía que la asustaran. Aunque sabía que no la dañarían.

El primero en regresar a su lado fue Andrés, en sus brazos cargaba algo. Parecía una piedra.

- Aquí tenés tu maravillosa ninfa – dijo burlonamente, mientras un atónito Emanuel. reconocía en una exquisita figura tallada en piedra, a la joven risueña de la cascada.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Cascada Escondida" del Pintor Argentino, Martín Carrique

"El día 30/04/07, Martin Carrique escribió:
Magdalena, me gustó mucho el cuento. El cuadro lo ilustra muy bien!
Gracias por el link y felicitaciones por su arte.
saludos

Martin"

Sinfonía en Ocre

2009-07-15T09:12:00.003-03:00

Mi sombra se perfila en los paredones
retornándome retazos de pasado.
Aquel primer intento de crecer.
Pedalearle al tiempo.
Acariciar la vida.
Sostenerla entre las manos.

Tenues volutas de juventud
que se dispersaron en el aire,
como el humo oxidado de este cigarrillo
que desgasto entre mis labios,
mientras intento resucitar
-vanos intentos -
las amarillentas y caídas hojas
del árbol de las horas.

Batallas que ya bregué,
cuando corría ciegas carreras
a los sueños,
trepada en un imaginario tren
con destino a este presente
que hoy me cachetea
las esperanzas.

Un maniquí con el rostro del tiempo,
acciona implacable el freno
que señala el fin del recorrido,
demostrando lo efímero
de mi paso en esta orbe
de estaciones deslucidas
y andenes color ocre,
dónde la verticalidad de la realidad
me sostiene en planos suspendidos,
sobre toscos ladrillos que conforman
el desigual esquema de mi vida.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Mujer en Ocres" de la Pintora Argentina, Adriana Pascucci

Al Poeta Cantor

2009-07-01T20:26:00.006-03:00

Me envolverá la noche con su encanto
de guitarras entonando tus canciones,
sumirás mis sentidos en emociones
al escuchar de tu voz tan bello canto.

Buscaras en tu errática memoria
el sonido de aquellos locos versos
que calaron hasta el fondo de mis huesos
con genial convicción premonitoria

Será para nosotros nuevo comienzo,
el que mi cuerpo ardiente apetecía,
cuando te extrañaba noche y día
suplicando Amor, por tu regreso

Injertaré mi cuerpo a tu figura
inyectando mi sangre por tus venas,
pondrás así tú término a mis penas
al convertir en realidad esta locura.

Pondré entonces mi maña y mi esfuerzo,
en tenerte a mi lado vida mía,
despertando en tus brazos cada día,
disfrutando las delicias de tus besos.

Estaré cual doncella esperanzada
aromando mi boca con almendras,
serás tu pared, seré yo hiedra,
hasta morir eternamente enamorada.

María Magdalena Gabetta

Pintura Sin Título de la Pintora Paraguaya, Adriana Villagra

Alma Embarrada

2009-05-31T20:34:00.004-03:00

Todas las mañanas voy hasta el puerto con la esperanza de verla regresar y todas las mañanas vuelvo hasta el rancho con la desilusión a cuestas y con el temor de que ella sólo hubiese sido un sueño más en mi vida, uno de los tantos sueños que siempre me acompañaron entremezclándose con la realidad, hasta un punto tal, que no puedo discernir cuando vivo la realidad o cuando vivo un sueño.

- Estás loco José – Ramón no se calla, me sacude y me reprocha cuando nos juntamos en el bar del Gordo García– estás loco viejo, esa mujer te secó el cerebro y ya no podés razonar, mirate, estás hecho una piltrafa, ¿cuánto hace que no comés una comida decente? y lo peor..¿cuánto hace que no dormís?

Ramón no entiende que para mí comer es sólo tragar algún sanguche mugroso y dormir no me interesa, no quiero dormir, tengo miedo de dormir y no verla en mis sueños.

El agua golpeaba las chapas del rancho cuando María llegó empapada de la calle, los zapatos chuecos y mojados, el pelo pegado al rostro y la mirada con agua también, pero de lágrimas.

- Me voy José – así sin anestesia, una estocada directo al corazón – me voy en el barco que pasa mañana, no aguanto más la porquería de vida en este pueblo, no aguanto más tus sueños sin concretar ni tu amor servil.

- No te vayas – se lo pedí sin fuerzas, sabía que se iría aunque la atara, aunque la matara, se iría igual, estaba harta y yo lo sabía desde hacía tiempo.

Juntó sus pocas ropas, menos de las que había traído cuando se vino conmigo, cuando me amaba y tenía ilusiones de una buena vida juntos, cuando no imaginaba la miseria que sería mi único pago. A la mañana se fue, bajo el agua, empapada y yo me quedé llorando sobre mi vaso de grapa.

Todas las mañanas voy al puerto, sobre todo los días de lluvia, si la lluvia se la llevó, la lluvia debería traerla de regreso, pero siempre vuelvo con el alma embarrada.

Hoy Ramón me dijo que la habían visto en la ciudad del otro lado del río, iba del brazo de un hombre y llevaba de la mano a una niña, dice que iba vestida como toda una señora y que reía feliz. No le creo, ella volverá, lo sé, por eso mañana volveré al puerto, a esperarla.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Herrumbre" de la Pintora Argentina Laura Medina

Este cuento fue publicado en la Revista En Sentido Figurado

¡Que no te maten!

2009-05-28T21:47:00.003-03:00

En agradecimiento al escritor español "Jardinero de las Nubes" por su historia "Rasguña las Piedras".

No es una causa justiciera,
ni es una guerra encubierta,
es sólo decir las cosas como son las cosas,
es sólo alertar a los que vienen.

Mira...
Ten cuidado...
hace tiempo ...
una juventud idealista
pensaba en el presente y el futuro,
decía discursos en los andenes,
juntaba niños en las plazas,
aliviaba dolores en las villas,
inventaba boletos accesibles
al tren de las utopías.

Los mataron..
¿te enteraste?
¡Los mataron!

Los torturaron....
¿lo supiste?
¡Los torturaron!

Los violaron.....
¿Te lo contaron?
¡Sí! los violaron,
en cuerpos y almas
y...
los mataron.

Eran jóvenes
¿te enteraste?

Tenían sueños
¿lo adivinaste?

Tenían amores
¿lo sospechaste?
Y...
los mataron.

Ya te lo dije..
vine a avisarte...
están allí...
en todas partes...
están en sombras...
están ocultos....
te están mirando....
¡que no te atrapen!
¡que no te maten!

María Magdalena Gabetta

Pintura: "La Noche de los Lápices" del Pintor Argentino, César López Claro (1912-2005) (me tomé el atrevimiento de subirla al blog)

Después de ti, el mar - (con la tristeza de Alfonsina)

2009-05-11T20:25:00.001-03:00

Escucha amado...

Me iré mañana,
cuando el sol decline sobre la arena
caminaré hacia el mar,
allí dónde está mi hogar de cristal.

Colgaré caracolas de mi cuello
y adornaré con estrellas marinas
mis cabellos

Pero antes......

Se que vendrás...

Con las manos cargadas
de espigas de sol.
Con tus ojos azules
y tu rostro moreno.

Y yo estaré.....

con mis claroscuros de siempre
con mis cicatrices de vida
pero con el corazón en libertad.

y .... seré ese día.....

la blanca y pura....
mujer de tus sueños..

Uniremos amado.....
mi oscuridad y tu luz
y formaremos un único día.

Un único día de amor.
para adorarnos...

Luego te irás y yo ....
yo seguiré mi camino.

Pero no temas por mí,
Cuando debas irte,
No pienses en mí con tristeza.

Cuando te alejes.....
Piensa que voy a descansar a mi casa,
a reposar en mi cama,
más azul que las aguas.....

Caminaré entonces amado, hacia el mar,
allí dónde está mi hogar de cristal
y un pez con flores de rojo coral,
me estará aguardando.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Fondo Marino", del pintor Español, Juan Antonio Torrijo Latorre.

Pedro "Patitas Flacas"

2009-04-13T15:48:00.002-03:00

Para todos los niños que son explotados

En este mundo carcomido e indiferente.
En este mundo hipócrita y perverso,
dónde el rico es cada día más rico,
dónde el pobre es cada día más pobre
En este mundo, Pedro “Patitas Flacas”
el pequeño cosechero,
no conoce escuelas, caricias,
ni esperanzas.

Es un ave agonizando en su nido
Es un ángel de alas cansadas
Es un niño sin juegos ni infancia
Es un alma pura maltratada,
en los campos de gran abundancia.

Es un niño de duras jornadas,
con el hambre doliendo en la panza,
con las manos callosas y gastadas.

Pobre Pedro “Patitas Flacas”
pequeño recolector de ajos,
que nunca tomó un helado
ni correteó en una plaza.

Pobre Pedro el mundo te ignora y desconoce,
pobre niño que abortaste tu inocencia,
cuando la vara del patrón golpeó tu espalda,
por una mísera paga.

Pobre ángel de alas cansadas.
Pobre Pedro,
patitas flacas....
llanto de hambre....
manos cuarteadas.

¡Apura niño!
¡No bebas agua!
¡Apura niño!
¡No te alimentes!
Apura que el patrón debe llenar sus arcas,
mientras el mundo mira hacia otro lado,
indiferente.

¡Apura niño!
¡Junta más ajos!
Que unas monedas llevarás a casa,
¡No llores Pedro!
¡No viertas lágrimas!
Naciste pobre y para el mundo,
no vales nada.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Dignos de Trabajo", de la Pintora Argentina Graciela Cambursano (a la espera de la aprobación de la artista)

Amantes Nocturnos

2009-04-07T17:42:00.001-03:00

Nocturnos amantes impregnados
de luna, arrebolados de caricias,
vibrantes de locura,
insanos, desnudos y embriagados ,
cobijamos nuestros cuerpos
sobre el cómplice suelo,
improvisado tálamo nupcial.

Lenguas reptando como culebras
buscando, reconociendo, deslizándose
silenciosas sobre húmedos senderos,
exploradoras incansables.

Bebimos sedientos de la fuente del placer
ahogados nuestros impulsos en los labios
desgarrados en besos,
Náufragos de la noche, moribundos,
revivimos entrelazando los cuerpos.

Gemidos jugueteando en el aire
desplazando nubes, eliminando galaxias enteras.
Susurros entrecortados, tu aliento y mi aliento.
Noche de madreselvas, aromas nocturnos ,
amantes secretos..

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Amantes" de la Pintora Argentina, Mónica Iturrioz

En tu ausencia

2009-03-28T13:28:00.009-03:00

Como lluvia inclemente,
lágrimas de incisivo cristal
cercenan mis mejillas,
inmolándose sobre mis labios
en la lejanía de tus besos,

Evoco con el ánimo inflamado,
la varonil firmeza de tus manos
rozando mis senos sensitivos,
mientras el vértice de mi feminidad
agoniza en tu ausencia..

Aletean mis ansias
como golondrinas extraviadas,
buscando el refugio de tu cuerpo,
para habitar trémulas de pasión
en la cumbre de tu sexualidad.

Pero el batir moribundo de mis manos
sólo cosecha flores de vacío
dónde antes recogía
los colmados frutos de tu savia.

Retornan impiadosos
los perversos espectros del deseo,
a usurpar el sedoso nido entre mis muslos,
introduciendo soledad en mis entrañas,
condenándome a parir tu recuerdo.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Geometría casi perfecta", de la pintora argentina, Laura Medina

El Impenetrable

2009-03-25T17:07:00.003-03:00

Atrapada en las cambiantes mareas
del océano de tu amor,
navego entre tus brazos,
queriendo aferrarme a tu profundidad
para grabar a fuego mi nombre
en tu memoria,
apoderándome de tu corazón,
pirata de amor,
buceadora de sueños.

Apenas me permites con sutil indiferencia
flotar cual juguetón delfín que te entretiene,
respirando el aire puro que te azota,
pero sin ingresar en ti a mis antojos,
para dejar mi señal en las cavernas,
de tu profundo y enigmático imperio.

Me cubres de inmensidad
cuando mi cuerpo se integra al tuyo
sacudidos por el rayo del deseo,
seduciéndome con tus cambiantes flujos
frutos del torbellino íntimo que te sacude.

Incansable....
nado en la cúspide de tu pasión,
ansiando sumergirme en el pozo de tu mirada.

Impenetrable...
vuelves acero la ductilidad de tus aguas
al detectar mis invasores movimientos,
tornándote hermético,
alejándome de ti,
alejándote de mí,
convirtiéndome en sirena solitaria
alternando entre las agudas rocas de tu orilla
y tu misteriosa superficie de plata.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Sirena" del Pintor Español, Juan Antonio Torrijo Latorre (Graju)

Abrazos de Náufrago

2009-03-18T19:44:00.004-03:00

Con gran alegría he recibido la noticia de que mis amigos Lupe García Araya y Pedro Javier Martín Pedrós han dado a luz a un nuevo libro de la Colección Poesías en la Distancia. Un proyecto maravilloso que auna a poetas de diferentes lugares. Tuve la enorme satisfacción de haber participado en "Viaje Inesperado" de esta misma colección, que fue editado en el año 2008 .

En este libro "Abrazos de Náufrago", comparten escritores de gran prestigio junto a poetas casi inéditos.

¡¡¡Mis felicitaciones a todos!!! y mi agradecimiento especial a quienes como Lupe y Javier actúan con generosidad brindando a muchos la satisfacción de participar en un genial proyecto.

y no puedo menos que homenajearlos con una poesía.

Me emociona la palabra,
el gesto solidario.
El sentirse amigos a través
del trabajo y la inspiración
La caricia espiritual de una poesía.
La realidad de una reflexión.
La imaginación que supera el papel
el cuento que sonríe, grita, llora,
baila, carcajea y estremece,

Me emociona el afecto
de la mujer y del hombre
que atraviesa distancias con su pluma
depositando cual ave
un recuerdo inolvidable
en mi alma, en mi corazón.

Agradezco al Dios de todos.
Agradezco a la vida.
Agradezco a las musas.
Agradezco a la amiga, al amigo.
que me acaricia el espíritu.
con su cálida expresión.

María Magdalena Gabetta

Quizás Hoy

2009-03-15T21:13:00.001-03:00

Quizás lea hoy un verso aún no escrito
o escuche una canción aún no cantada,
Quizás eso ocurra hoy y entonces
mi alma agradecerá la inspiración ajena.

Veré un rayo de luz
Iluminando el túnel que cobija
magníficas ideas.

Absorberé ansiosa la pureza
de un pensamiento,
ampliaré mi horizonte,
navegaré en aguas de amor,
de ternura, de pasión,
o lloraré en cascadas
de desgarrante dolor.

Me cubrirá el sol de otras tierras
y me sumergiré en las dunas doradas
de pensamientos efímeros o eternos.

Escucharé quizás hoy
la voz del pobre, del obrero, del encarcelado,
del que poco o nada tiene,
del que el mundo tiró a un costado
como un desecho.
Sonará en mis oídos su voz doliente
y será mi mano quien traduzca,
su padecer en versos.

Quizás hoy copule con el sueño
de soñadores de otros lechos,
habitantes de otras tierras
sembradores de palabras
con sus manos colmadas
de semillas nuevas.

Quizás hoy me enamore o desenamore
odie, mate, nazca o muera,
Seré ladrona del fuego de otras sangres
y las injertaré en mis venas.

Quizás hoy agradezca
la poesía a las musas
y a un poeta su poema.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Golden Rain" (Lluvia de Oro) de la Pintora Argentina, Laura Medina.

Me dueles y te amo, América

2009-03-15T10:59:00.004-03:00

Me dueles y te amo América,
pero no me duele la América opulenta,
me duele la América de escasez.

Me dueles y te amo América,
la de las mujeres campesinas,
la de los indígenas despojados,
la de los niños hambrientos,
la de los jóvenes sin futuro,
la de los hombres consumidos
en pos de un mísero salario.
La de los abnegados maestros
bregando por la igualdad y la educación,
la de médicos, enfermeras o voluntarios,
que ayudan a los pobres en su desgracia
y no exigen dinero en devolución.

Me dueles y te amo América,
que fuiste sometida y saqueada,
a la que le ahogaron esperanzas,
a la que le martirizaron sus caudillos,
a la que le amordazaron la boca,
le cegaron los ojos y taponaron sus oídos.

Me duele y amo esta América hermosa
dónde la naturaleza fue prodiga
en montañas, selvas y ríos,
esta mágica tierra orgullosa,
de la estirpe del indio, el puma, el yacaré,
el cóndor que en las cumbres hace nido,
las aves de plumaje de intenso colorido,
el maíz, la yerba mate y el café.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Campesina" del pintor Salvadoreño, Oscar López Guerra

Pedir o Agradecer

2009-03-04T16:49:00.005-02:00

Volteo sobre mi hombro,
buscando tras mis pasos,
la sombra de una presencia
mas regreso mi mirada al presente,
sabiendo que transito sola por la vida.

Elevo mis brazos al cielo
exigiendo me expliquen
los porqué que nunca tuvieron respuesta,
no me responden voces,
me responden realidades.

Porque cuando me toco,
cuando respiro,
cuando hablo,
comprendo que de todos los dones
aún conservo el primero concedido,
aún estoy viva.

Veo en cada momento
la metamorfosis de mi cuerpo,
trasmutando de capullo a flor madura.

reconozco en mí a la mujer
que transita su madurez,

Acaricio a la niña que fui,
sonrío a la anciana que seré,
observo nostálgica la joven que acumuló
sueños de vida y sólo cumplió un manojo.
En todas ellas me veo,
fui, soy y talvez seré,
viví, vivo y quizás....
pueda seguir viviendo.

¿Qué más puedo pedir?

Puedo pedir una niña de mi mano,
una anciana que me cobije de mis ausencias,
una amiga que me consuele,
una joven que me cuente sus alegrías.

Puedo seguir pidiendo,
quizás un hombre amado,
quizás un barco navegando en un mar calmo,
o pedir tempestades de vida.

Puedo pedir, pero sólo quiero agradecer,
agradecer que quizás tenga carencias,
que quizás dejé volar sueños,
que tal vez no cumplí todas las metas,
pero agradecer, siempre agradecer
haberme permitido vivir esta vida,
tan mía.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Metamorfosis" de la Pintora Argentina, Marta Álvarez

Mi Abuelo Nogal

2009-02-24T22:04:00.003-02:00

Los recuerdos del abuelo son de mi más tierna infancia y su rostro bondadoso, con seguridad uno de los primeros que vi en esta vida, ha quedado grabado a fuego en mi mente y en mi corazón.

Él era distinto a las otras personas, en mi niñez nunca me plantee el porqué, así lo conocí y así lo acepté con esa simpleza con la que los niños aceptan las cosas de la vida. Recién muchos años después, al cruzar el umbral hacia la adolescencia y ya cuando el abuelo no podía movilizarse por sus propios medios, supe, por mi padre, el porqué él era diferente.

El abuelo, mientras pudo, trabajó como albañil de sol a sol, de lunes a lunes, para lograr reunir el dinero que le permitiese comprar un amplio terreno en las afueras del pueblo, un terreno especial, verde y repleto de florcillas silvestres, una suave pradera con una pequeña loma en la parte posterior. Ese pedazo de tierra se destacaba entre los que lo circundaban y su corazón saltaba de gozo de sólo pensar que algún día podría ser suyo.

Cada vez que pasaba frente al lote, se detenía unos minutos a soñar con la casa que anhelaba construir para su familia, luego imaginaba el gran patio con una hermosa huerta y frutales, dónde retozarían sus hijos y seguramente sus nietos.

Era su sueño, lo que siempre anheló poseer cuando abandonó su pequeño pueblo, allá en Italia.

El abuelo trabajó mucho y la abuela colaboró ahorrando en los gastos del hogar y con unos pesos que ganaba lavando y planchando "para afuera". Vendieron también las pocas joyas que tenían y que conservaban por "si las cosas no nos salen bien", pequeñas joyas que pasaron de generación en generación en la familia de la abuela y que recibió de manos de su madre como "dote". Me contaron que no vertió ni una sola lágrima al desprenderse de lo que ella siempre pensó conservar para ofrendar a sus propias hijas.

Nunca se arrepintió de la decisión tomada, era una mujer fuerte y quería, junto con su esposo, tener su propia casa, una casa para la gran familia que planificaron cuando eran apenas dos jóvenes enamorados en esa tierra ahora tan lejana.

El día que el abuelo volvió con los papeles de la propiedad, la abuela horneó un rico bizcochuelo y mató su mejor gallina. Hubo festejo en la humilde vivienda que alquilaban por ese entonces.

Lo primero que hicieron en el terreno fue plantar un nogal, lo hicieron justo en la loma, "crecerá con la familia", fue el pensamiento de ambos; luego continuaron los sacrificios, hasta que, un buen día, se mudaron a la piecita que construyó el abuelo en sus horas libres, que eran bien pocas por cierto. Pero eso no importó, era gente acostumbrada a luchar, habían logrado dar el primer paso y eran felices. El nogal crecía fuerte y firme, aferrado a la tierra. El mejor árbol para la mejor familia.

Cuando se mudaron ya tenían un par de hijos, luego vinieron más, la familia se amplió y la casa también.

La casa que yo conocí era humilde, totalmente blanqueada a la cal, con grandes y aireadas habitaciones y una enorme cocina; tenía un precioso jardín dónde las rosas se destacaban por su belleza y las margaritas, las preferidas de la abuela, se lucían en colmados canteros junto a rojos malvones. Contra la pared de la cocina que daba al patio, una parra se enredaba en un armazón formando un toldo fresco y tupido, bajo el cual, en verano, las mujeres de la casa colocaban largas mesas a cuyo alrededor se reunía toda la familia en los días festivos.

Tras el jardín, el abuelo había hecho una gran huerta, pletórica de verduras y frutales y, más atrás aún, sobre la pequeña lomada, en su sitio preferencial, el nogal, el primer habitante del lugar, se elevaba sobre el resto extendiendo sus ramas en ademán de protección.

Un sendero de ladrillos recorría todo el terreno, desde la puerta trasera de la cocina hasta el nogal. Bajo su tupida sombra había un rudimentario banco de piedras, desde donde el abuelo podía apreciar toda la belleza de su "feudo", como gustaba llamarlo. Allí pasaba muchas horas en su vejez y allí lo vi por última vez.

Él fue siempre, a mis ojos de niño, alto y cálido como el nogal, aunque su cuerpo era levemente encorvado, sus manos se sacudían como si tuvieran vida propia y le costaba caminar; pero siempre estaba de buen humor, contaba hermosas historias y hacía bromas sobre sí mismo y sobre su torpeza y nosotros, inocentes de todo, reíamos con él.

Cuando yo era casi un muchacho comprendí que algo en él no estaba bien y quise saber qué le ocurría. En su ancianidad, tanto su cuerpo como su rostro habían adquirido una mayor rigidez, su mirada permanecía fija y ya no nos contaba historias.

Mis hermanos y yo nos sentábamos a su alrededor cuando lo llevaban hasta el banco bajo el nogal; allí hablábamos de infinidad de temas propios de nuestra edad y que no nos atrevíamos a hablar con nuestros padres o, simplemente, tocábamos con nuestras guitarras sus canciones predilectas. Aunque sus manos aleteaban como palomas heridas, aún su caricia en nuestras cabezas nos transmitían su amor incondicional.

Una tarde, tomé coraje y se lo pregunté a mi padre, así supe que padecía una extraña y desconocida enfermedad, por lo menos para mí, que se llamaba "Parkinson" y contra la cual había luchado denodadamente durante muchos años.

- Joaquín – dijo mi padre, después de haberme dado una explicación lo más sencilla posible de los perjuicios que ocasionaba ese mal en una persona -, el abuelo lucha contra su enfermedad desde antes que vos nacieras, aún así terminó de construir con sus manos la casa, hizo la huerta y ayudó a la abuela con el jardín. A medida que los años pasaban hubo momentos en que se sentía flaquear y todos temíamos que se desmoronara, pero rápidamente se reponía gracias a su fuerza de voluntad y así, con mucho esfuerzo, pudo llegar a ver sus sueños cumplidos.

La casa de los abuelos sigue en pie, el nogal aunque viejo, todavía da sombra y frutos y, cada vez que lo veo no puedo dejar de compararlo con el abuelo, porque así lo recuerda mi corazón de niño, alto, fuerte, acogedor y colmado de amor para todos.

Cuando algún problema me agobia, suelo ir con mis hijos hasta la vieja casa, mis pasos indefectiblemente me llevan hasta el banco de piedra bajo el nogal, allí me siento un buen rato a descansar mientras los observo corretear por el amplio predio, ruidosos, felices y despreocupados; en esos momentos siento como si el espíritu del abuelo me invadiera brindándome toda esa fuerza que él tenía y que tanto lo ayudó a no flaquear ante los reveses de la vida. Él siempre fue mi ejemplo a seguir y esté dónde esté, espero no defraudarlo jamás.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Campo de Margaritas" del Pintor Español, Feliciano Moya

Perdiéndonos

2009-02-22T12:12:00.004-02:00

Anuncia tu espalda,
la partida que escinde
ilusiones vividas de a dos,
¿ayer/hoy?
ya somos pasado.
No se aún en qué momento
perdimos la esperanza,
quizás cuando,
nuestras manos se abrieron
desuniéndonos,
abandonándonos a la deriva.

Abro las ventanas de mi corazón
buscando encontrar lo perdido,
negras nubes me saludan,
gorriones mueren en los aleros.
Ya no hay cielos azules
ni calandrias cantando desde
los paraísos que rodean mi jardín,
el que fuera nuestro.

Cerramos las persianas de nuestro futuro,
escribimos un cartel “Se alquila”
y mi corazón se abocó tenaz
a la búsqueda de ilusiones,
para llenar el vacío.
Otro cartel anunciaba
“Sin existencia”
el mundo pide mucho de ilusiones
el mundo pide esperanzas nuevas
y las fuentes de los deseos
rechazan las monedas de los perdedores.

Tantas palabras sin sentido
para decir que me duele.
Para decir
que me dueles
que este dolor comenzó en el instante
en que nos soltamos las manos
y nos arrastró la corriente de la vida,
perdiéndonos, sin esperanzas.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Perdiéndonos", de la pintora argentina, Laura Medina

Ama, corazón

2009-02-17T23:21:00.002-02:00

No te escondas corazón
tras la áspera indiferencia,
ni te arrepientas de cada entrega
que persista en el recuerdo.
No reniegues de la pasión.
No deseches vida, ni sangre,
ni besos.
Despierta al amor, por amor a ti,
cada mañana.

Envuelve al viento,
con cada molécula , con cada poro,
aspira vida.
Divide en átomos la esperanza,
Suma ilusiones.
Atrapa soles, descuelga estrellas,
Ama.

Ama corazón,
convierte en almíbar lo amargo,
lo áspero en terciopelo
Ama con toda clase de amores,
ofrece amor sin retaceos

Ama, que amar es divino.
Ama que amar es siempre bueno,
Ama con la misma intensidad
lo propio, al amigo y al ajeno,
ama corazón sin tener miedo,
y enséñame a amar,
de nuevo.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Mirada al Interior", de la pintora argentina, Adriana Pascucci

Ensueño de Verano.

2009-02-17T22:02:00.004-02:00

No te engañes corazón
aunque estos atardeceres púrpuras
nos rodeen impregnándonos de luz.
Aunque el sol al caer sobre el mar,
nos convierta en figuras de oro.

No te sientas dueño del universo.

Mira esas gaviotas...
Se ven magníficas en el día,
y son fantasmas níveos en las noches,
acariciando las olas en su vuelo.

No sientas vergüenza
por no tener alas,
vuela corazón ...
y acaricia el infinito.

Pero aún así....
No te sientas de oro y púrpura,
No sientas el orgullo
de creerte parte de la inmensidad,
es sólo ensueño
de este atardecer de verano.

Pero te entiendo corazón...

Yo también quisiera,
ser orgullosa mujer púrpura,
bañada en oro y volar sobre el mar,
cual mágica gaviota.

Ven..
soñemos juntos corazón,
aunque sea un instante.

María Magdalena Gabetta

Pintura: Creo que se llama "Atardecer" y es del pintor argentino Juan Carlos Etchechoury (estoy tratando de contactarme con él para que me autorice)

La Herida de La Rosa

2008-12-14T22:44:00.003-02:00

Ah juventud....
Hechicera juventud
que susurrabas en mis oídos
palabras prohibidas,
ofreciéndome la revelación de
los arcanos que desconocían la inocencia,
la inocencia no sabe de arcanos
ni conoce de dolor,
sabe de rosas y de pétalos.

Atrás quedó la rosa
y me herí con sus espinas.

Lágrimas azules.
Sangre roja.
La víctima baila su danza de amor
ofreciendo su integridad sin temores,
la integridad no sabe de temores,
cree en la verdad,
la sinceridad defraudada
es una rosa herida .

Aplausos en el circo,
el león triunfa otra vez en la arena
tiñéndola de púrpura.

Agonizaron los sueños
mientras la inocente convertida en sal
se diluyó en el olvido.

A horcajadas del recuerdo
se arremolinan ante mis ojos
aquellos pasados sentimientos
que ayer me impulsaron,
a trepar hacia las cúspides
que el corazón ansiaba
pero la razón no permitía.

Atrás quedaron Sodoma y sus estatuas,
y en el transcurso del camino
se me revelaron los signos,
convirtiendo lo imposible en posible.

La herida de la rosa cicatrizó
renovándose en vida.

María Magdalena Gabetta
Pintura: "Hechizo en Azul" de la Pintora Argentina, Laura Medina

Con este poema participo en el primer Concurso de Poesía de Heptagrama

Hija del Sol y la Luna (Décimas)

2008-11-16T22:41:00.005-02:00

Desde la agreste quebrada
dónde el cóndor hace nido,
desde el cerro bendecido
por su belleza encantada,
mi tierra es tierra sagrada
hija del sol y la luna,
hermosa como ninguna,
por el poeta ensalzada.
Es mi tierra tan amada
de valientes indios cuna.

Aroma a menta y tomillo,
cola de quirquincho y berro,
parece un jardín mi cerro,
entre verdosos junquillos
agua que corre en pasillos
entre cumbres y quebradas,
cae en preciosas cascadas
deslizándose hasta el río,
mientras en libre albedrío
cantan grillos y cigarras.

Montes, valles, lagos, ríos,
manantiales y cascadas,
sembró Dios en la alborada
la tierra dónde he nacido
y cuando el godo abusivo
no dio tregua y quiso guerra
en cada piedra en la sierra
resonó mortal bramido
¡Antes muertos qué vencidos,
no entregaremos la tierra!

María Magdalena Gabetta

Pintura superior: "Embalse del Río Tercero" del Pintor Argentino, José Malanca
Pintura Inferior: "Paisaje serrano con río" del Pintor Argentino, José Malanca

El Hombre Que Vive al Lado del Faro

2008-11-16T22:15:00.004-02:00

Miro el horizonte y lo veo llegar
con su andar laso,
escoltado por pesadas gaviotas,
fieles compañeras de sus días,
batiéndose como dúctiles mariposas
a su alrededor.

Solitario hombre, veterano de mar,
Piel tatuada en profundos surcos,
cincelados por el sol,
disecada por la brisa cuajada de sal,
mirada profunda, espíritu sin mancha.

El hombre que vive a un lado del faro
tiene en sus ojos el color del tiempo,
el verde azul de las mañanas de mar calmo,
o el oscuro gris de las noches tormentosas,
en que las aguas trepan ciclópeas,
desbordando el acantilado..

Camina lento, como lentos son sus días,
espalda encorvada, manos sufridas,
corazón de caracol.
Natural detector de ilusiones arrasadas
en naufragios de dolor,
que oscurecen con sus restos
las impolutas playas de su mar
y de mares ajenos

Hombre vecino al Faro,
contiguo a él, íntimamente ligado
a ese codiciado socorro
que ilumina el paso extraviado,
la ruta perdida en la oscuridad,
marcando el seguro sendero.

Hombre de sol y sal
tus pasos dejaron su huella
en mis días de arena.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "El Faro de Santa Marta (Cascais)" de la Pintora Española, Josefa Bernaldez

El Roble

2008-09-07T11:23:00.003-03:00

Esta mañana estábamos desayunando cuando de pronto mi padre dijo que haría talar el roble. Sentí una sacudida de sólo pensar en semejante desatino. No había terminado de decirlo cuando ya lo interrogaba exigiéndole me explicara las causas de esa decisión.

- Tenemos que sacarlo porque ya se está convirtiendo en un peligro y un estorbo, es un árbol muy viejo y lo mejor será que lo saquen lo más rápido posible.
- Pero ... papá... el abuelo – intenté protestar.
- Nada. La decisión está tomada, mañana vendrán los del aserradero.

Sin más palabras salió de la habitación dejándonos a todos asombrados. Mamá siguió con sus labores tratando de distender el ambiente y solamente dejó escapar un profundo suspiro. Yo sentí que los ojos se me nublaban y apreté los puños con furia. No había nada que pudiera hacer para impedir lo que mi padre nos había comunicado, bien sabíamos todos que cuando tomaba una decisión, no se volvía atrás.

Pensé en el abuelo y recordé cuando ya muy anciano y ciego, me pedía que lo acompañara al banco que estaba bajo el roble. Caminábamos despacio hasta allí y acomodaba unos almohadones en el respaldo para que él estuviera más cómodo, luego él se sentaba y con la mano me hacía señas que lo dejara solo.

Yo me alejaba a regañadientes y lo observaba, a veces lo veía gesticular como si hablara con alguien, otras veces lo veía cabecear adormecido. Me mantenía medianamente cerca pero no lo suficiente como para que mi presencia lo molestara.

Si me remonto aún más en el hilo de los recuerdos, veo la imagen de los dos como si fuera en tiempo presente.

- Abuelo, contame del roble – el niño mira al hombre ya entrado en canas que arregla el jardín con paciencia infinita.

El hombre se seca la frente con un pañuelo colorido que saca del bolsillo de su mameluco y sonriendo al pequeño, hace un alto en su labor para contar por milésima vez la historia del roble.

- Cuando era apenas un retoño mi padre lo trajo en una pequeña lata que cuidó durante su largo viaje como si fuera un tesoro. Era un hijuelo de los hermosos robles que había en los bosques cercanos a su casa. Esa lata tenía doble valor para él, en ella estaba parte de su tierra y el árbol que acompañaría su vida en el nuevo mundo.
- Abuelo contame de cuando puso el roble en el jardín.
- Fue el día que nací, ya el retoño había tomado fuerza y mi padre hizo un enorme hueco, allí colocó el roble y la tierra, lo regaba todos los días con las lágrimas de la dicha y las de la tristeza.
- ¿Porque de la dicha y de la tristeza?
- De la dicha porque aquí había formado una familia y de la tristeza por todo lo que había dejado en su tierra. Él nunca quiso hablar de eso y ..... ¿sabés que apenas tenía catorce años cuando llegó a este maravilloso país?
- Sí abuelo, sí – reía el niño – si me lo contaste muchas veces.
- Porque me lo pedís – refunfuñaba el abuelo.

De cuando fui el niño que disfrutaba de sus historias o el adolescente que acomodaba los almohadones, me queda el recuerdo de estar pendiente siempre del abuelo, entre los dos hubo una conexión especial, algo que no pude lograr con mi padre; con el abuelo éramos compinches y lo fuimos hasta el día de su muerte.

- El día que yo no esté acercate al roble y allí me encontrarás– siempre me decía esas palabras como prediciendo su partida. Y realmente así fue. En diferentes oportunidades sentí la necesidad de hablar con él, me sentaba en su banco a la sombra del árbol, cerraba los ojos y su presencia era palpable. Entonces le contaba mis cosas y sentía un enorme alivio. Aún hoy lo hago.

Mi padre tomó la decisión de cortar el roble, mañana vendrán los del aserradero y una parte de nuestras vidas se irá para siempre.

- Este roble fue de mi padre, fue mío, será de tu padre y luego será tuyo, tus hijos y tus nietos también jugarán alrededor de él y quiero que nunca olvides la historia que te he contado para que se la cuentes a ellos – La voz del abuelo me llega nítida y me parece verlo acariciar la dura corteza. No podré cumplir su pedido.

Durante la cena mi padre no habló una palabra. Cuando terminamos, se levantó y salió al patio, lo vi que prendía un cigarrillo y caminando lentamente se acercaba al roble, se sentó en el banco y estuvo largo rato allí. Desde mi ubicación contra el ventanal de la biblioteca no podía distinguir qué hacía, pero me pareció que en algunos momentos movía los brazos como gesticulando.

- Zonceras – pensé, mientras intentaba leer un libro. La lectura me atrapó y por un buen rato olvidé mi preocupación del día. Hasta que escuché la voz de mi padre. Había entrado en la habitación y no me había percatado de ello hasta que habló.
- He cambiado de idea, no sacaremos el árbol – su voz sonó ronca, emocionada. Sin agregar nada más salió de la biblioteca. Lo conozco lo suficiente para saber que nunca volverá a hablar del tema.

Desde la ventana veo que las hojas del roble toman un color plateado bajo la luz de luna.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Amparo", del Pintor Argentino Marplatense, Alexis Ventura.

La Calle de los Tilos

2008-08-31T18:43:00.009-03:00

Cada vez que asomo mi cabeza
a esta urbe de abandonados,
desposeídos del amor,
en la que ruedo mis días,
asumo mi careta de payaso,
demostrando a los que manipulan
las marionetas
mi calidad de decadente autómata,
sin atisbos de memoria,
gusano entre gusanos.

Cuando enfilo por la calle de los tilos,
el viento me tiende una trampa
invadiéndome con un aroma dulzón e insolente,
provocándome huir de mi mecánica vida,
haciendo saltar la púa de mi disco programado,
enfrentándome sin piedad al pensamiento,
ése que evito a diario,
ése que trae aparejado tu perfume.

Porque esta calle me recuerda,
que estás a la deriva de mis pechos,
alejado de su diáfana tersura .
que ya la curva de mi vientre
no se estremece al roce de tus manos,
ni mi boca se vuelve fresa jugosa
entre tu lengua y tu boca.
Porque debo aceptarme
abandonada muñeca de trapo.
oxidada autómata,
fantasmal sobreviviente de tu abandono,
gusano entre gusanos

María Magdalena Gabetta

Pintura: "El Tilo" del Pintor Español, Feliciano Moya.

¡Gracias Feliciano por haber pintado este Tilo para mi poesía!

Y aquí subo el texto que mi amigo Jardinero de las Nubes escribió sobre esta poesía, el bello cuadro de Feliciano y su participación en toda esta historia que desencadené en la búsqueda de un tilo. ¡Gracias Jardinero!

El tilo de Magdalena

En varios de aquellos incontables paseos de juventud a la Higuera, solía regresar al pueblo siguiendo el cauce del antiguo arroyo. Ya no brillaba en su álveo el agua que referían las lavanderas de los años cincuenta, pero me era grato imaginar cómo el caudal debió de arrastrarse impetuoso sobre su lecho de arena. Era un camino solitario, y en soledad lo emprendía en los días de mi ya apartada mocedad.

Ya cerca del pueblo, bajo el vuelo en espiral de la cigüeña, se recortaba un árbol majestuoso por la orilla derecha, en lo que es hoy la huerta de Frutos. Más de una vez, movido por el dolor que me causaba la soledad, me acercaba a contemplarlo. Se trataba de un hermoso tilo. Sus hojas eran luz inflamada y verdor de ojos de muchacha; su corteza tenía el tono plateado de las montañas en la lejanía.

Cierto día otoñal de nubes de color de pizarra, me cayó un chubasco de padre y muy señor mío. La cigüeña huyó al campanario de la Ermita, y yo corrí a refugiarme bajo la copa del tilo. Malos vientos enfurecían su frondoso y ya descolorido follaje, y yo, buscando una mejor postura de cobijo, me abracé a su tronco. Apoyé también mi cabeza, y no sé por qué el corazón me arrancó a latir de tristeza contenida. Mis brazos estrecharon aún más el tronco, y, por encima del estrépito del aguacero, me pareció escuchar voces de consuelo procedentes del mismo árbol. Cerré mis ojos y me entregué a esa extraña corriente de amor vegetal. La lluvia cesó al cabo de un rato. Yo regresé al pueblo, con la certeza de haber aprendido algo muy importante. No sería la última vez que me abrazara a un árbol a lo largo de mi vida, aun a riesgo de parecer más descabalado de lo que ya me consideraban quienes me conocían (o mejor dicho, me desconocían).

Pues bien, los años pasaron, y la insigne poetisa argentina María Magdalena Gabetta, me preguntó si el pintor Feliciano Moya, nuestro gran amigo, no tendría un cuadro de un tilo. Ella había escrito un maravilloso poema titulado "La calle de los tilos", y en su blog gusta de decorar sus creaciones con obras de grandes pintores contemporáneos. Quedé con ella en preguntarle a Feliciano, vía correo electrónico.

Feliciano, aunque no conoce mi identidad, me profesa un gran afecto, que es totalmente recíproco por mi parte. Me respondió que no le constaba que en su repertorio tuviera alguna pintura de tilos, pero eso no representaba ningún problema, pues por complacer a nuestra común amiga estaba dispuesto a pintarle un tilo.

A este tenor, me preguntó si yo conocía el emplazamiento de algún tilo en las cercanías del pueblo, pues su vista le era necesaria para inspirarse. Entonces me acudió a la mente el recuerdo de mis paseos solitarios, y le indiqué a Feliciano la ubicación del tilo que una vez me protegiera de la lluvia otoñal.

Feliciano se encaminó a la huerta de Frutos, acompañado de Santiago Ciudad, todo un enamorado de los árboles. Feliciano me contó el placer que le produjo a Santiago la contemplación del tilo. Pasaron un rato agradable, pues el árbol tenía las hojas, con forma de corazón y los bordes aserrados, en todo su esplendor veraniego, y ya soltaba al aire las hojitas amarillas llamadas "brácteas", que sirven para hacer la conocida infusión de propiedades calmantes.

Una vez Feliciano hubo observado el árbol a su conveniencia, regresó al pueblo junto con Santiago.

El sábado 30 de agosto de 2008, me envía un correo electrónico, avisándome que se iba a poner a trabajar en el cuadro del tilo. Y hoy, apenas pasadas 24 horas, Magdalena ya tiene una bella ilustración para su poema. ¿Quieren verla? Aquí les facilito el enlace:

http://magdalenagabetta.blogspot.com/2008/08/la-calle-de-los-tilos.html

Les pareció preciosa, ¿verdad?

Gracias te sean dadas, Dios amado, por los amigos que me has dado, pues viven con los pies lejos del suelo y hacen que los sueños tengan cada vez más hermosura.

Así da gusto ejercer la jardinería de las nubes.

El jardinero de las nubes.

Mujer de Piedra

2008-08-07T10:54:00.004-03:00

Despliégate mujer de tu letargo,
colma del elíxir del amor
ese cántaro vacío
en que te has convertido,
al secarse tu interior
arrasado por los desengaños.

Romperá el certero rayo
la dureza de la piedra
permitiendo fluir las aguas
que impregnarán tu ser,
devolviendo fuerza a tu carne
despertando tus sentidos
empapándote, iluminándote,
con ese brillo que brinda
el manantial.

Busca en la piedra partida
el agua de los dioses,
llena tu cántaro,
que reverdezcan otras vez
tus sembradíos íntimos
permitiendo que el sol de la ilusión
te recubra íntegra.

Descubre que aún puedes amar,
que aún puedes sonreír,
al recibir ese don que te fue vedado,
dejando atrás,
la seca mujer de piedra,
para despertar,
en mujer pletórica de vida.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Flores de Piedra" de la pintora Argentina Lidia Susana Kalibatas

Deseo de Agua

2008-08-02T20:49:00.004-03:00

Me deslizo desnuda y laxa
flotando en el oleaje de tus deseos,
inundándome de tu esencia,
impregnándome de sensual
entrega.

He regresado
a buscarte en este remanso
orlado de belleza,
en que la madurez de tu sentir
me habita.
Descubriendo que en la fuente
de tu amor,
renazco.

Tu cuerpo,
es el río en que me baño,
cada día.
Es el manantial en que mi boca
se refresca.
Es la dulce humedad, en que mi goce
se sublima.

Me siento integrada a ti,
mis cabellos sobre tu hombro,
mi cuerpo contra tu cuerpo,
naturaleza al galope,
amores verdaderos.

Ámame,
despliega tu hombría en mi interior,
Ocúpame,
deslizaste en mí.
Esclavízame,
que no hay esclavitud más deliciosa.

Me deslizo en tus brazos,
sensual y subyugada.
Recibe mi deseo de agua,
bendita agua en que me sumerjo,
y de la cual emerjo,
convertida en Vida.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Desnudo" de la Pintora Argentina Marta Alvarez (encontrar a esta Artista en Picassonet)

Poema de la Poeta/Escritora Fracasada

2008-08-02T09:43:00.003-03:00

Escaparán de mis hojas borroneadas,
poemas repetidos hasta el cansancio,
cuentos sin moralejas, historias cotidianas,
algunas regulares, pocas buenas,
en general muy malas.

Esparciré un morral de relatos inconclusos,
junto a lápices de colores y tizas blancas,
esperando que un hábil niño los recoja
insuflándoles un hálito de realidad
con un final inesperado.

Me reconoceré carente de
no disfrutar del hueco justo
sobre el lomo de un libro antiguo
dónde quepa mi cabeza
y que me inyecte lucidez e ingenio,
ni de encontrar la mano hábil que brinde
firmeza a la escritura, presencia y flama.

También seré culpable de
no encontrar el viejo paraguas anti cursilerías,
ni siquiera el raído diccionario de la lengua castellana,
herencia familiar.

Serán espejo de mi alma atormentada ¿atolondrada?,

encerrada tras los barrotes de la ignorancia,
los versos que colgué de la luna con broches de estrellas.
una noche en que las nostalgias me abrumaban,
una noche de ésas en que esperaba
que un hado me convirtiera
de rana a princesa,
o de neófita a escritora,
infructuosamente.

Juntaré en un frasquito,
gotas del rocío de la esencia de los Maestros,
de ésos que pululan en el mundo
caminan por el conocimiento,
antes que yo,
después que yo,
haciéndome tropezar a cada paso.

Las verteré una a una,
cómo elixir de sabiduría
sobre una blanca hoja,
para que se conviertan en
pequeñas semillas de sapiencia
que golondrinas sabihondas
dispersarán sobre el mundo,
para admiración de las hormigas,
que por fin me aplaudirán admiradas.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Alma Abarrotada 4" de la Pintora Argentina, Adriana Pascucci

Desolación

2008-07-30T19:47:00.002-03:00

Descuartizada mi alma
yerra sangrante por las oscuras calles
en las que se apagaron los farolitos
de colores de antiguas comparsas,
que enmudecieron de soledad aguda,
enfermedad de que adolece el mal recuerdo.

Bajo la indiferente luz de una luna macilenta
que apenas logra mantenerse colgada
en ese cielo de plástico que me cubre,
mi esencia en cubos, helada, riega el suelo.

Los árboles de cartón,
las flores de papel maché,
las casas de títeres,
se ríen a mi paso
con carcajadas sin dientes
y ojos con rojas lágrimas

Giro y giro,
en un baile en el que busco
encontrarme a mi misma,
acariciar mis contornos
y descubrir si aún estoy viva,
más, solo alcanzo a rasguñar mi sombra,
que me rehuye entre gruñidos
de falso placer de cortesana.

Desando caminos,
Desciendo los últimos acantilados,
lacerando mis manos hasta los huesos,
y me acuesto a esperar
en la playa de los desolados
a que la marea me lleve
al mundo de los muertos.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Soledad" del Dibujante y Pintor Marplatense: Alexis Ventura

Sin Brújulas Ni Relojes

2008-07-24T11:44:00.003-03:00

Sin brújulas ni relojes
cometo los mismos errores
y profundizo las mismas heridas,
vuelvo....
a caminar el mismo camino
y a llorar muchas veces todas mis falencias.

Observo entonces....
pájaros tímidos que me rehuyen,
nubes que escapan hacia otros cielos,
niños que me ignoran,
lágrimas que me estallan
sin piedad dejándome ciega.

A veces me convierto en personaje,
de viejos álbumes, viejas fotos,
añejas cartas,
recibiendo o prodigando....
muertas palabras.

Pero descubro.... pobre incauta...
carcajadas de vida,
páginas de un libro con errores de ortografía,
números de un almanaque irrespetuoso y burlesco
película inconclusa actuada por sombras. .

Entonces desequilibro relojes,
reinvento brújulas para ubicar mi espacio
y revuelvo con crítica demencia,
arcones, cajones, armarios y
cajas de cartón,
en buhardillas arcaicas,
buscando caminos, recobrando horas,
atrapando pájaros y nubes...
para encontrar respuestas....

intentando el escape

a este vacío que impiadoso me sujeta.

María Magdalena Gabetta

Pintura:"Sujeta al Vacío" de la pintora Argentina, Mercedes Fariña

Si Pudiera ......Tierra Mía

2008-07-06T12:28:00.003-03:00

Si pudiera hacerle frente
al olvido,
a ese olvido instaurado en las mentes,
dar testimonio de dolores pasados,
hambrunas, suicidios,
luchas sin fundamentos, terribles dictaduras,
mediocres gobiernos democráticos,
Injustas muertes de uno y otro lado,
Niños robados, desaparecidos.
Jóvenes y grandes mutilados
por el odio, el hambre y la vergüenza.
Mantener la memoria.
Encallecerme bajo una piel de leopardo
y no en la de tortuga en la que quieren
enfundarme.
Si pudiera tierra mía,
sacarte a flor de suelo
cada uno y todos los dolores de partos
que has sufrido y que se hallan sepultados,
bajo las cruces de la indiferencia.
Si pudiera insuflar vida
a esos mecánicos seres que deambulan
sobreviviendo sin recuerdos ni esperanzas,
a estos títeres de la supervivencia,
a cualquier precio y de cualquier manera,
Si pudiera yo misma recordar
cada uno y todos
los agravios
No volvería tierra mía a cometer
los mismos errores, los mismos crímenes,
ni los mismos pecados que te hieran.
Y quizás entonces, tierra querida,
Si cada uno y todos asumiéramos
el quererte, cuidarte y respetarte,
quizás entonces...
podamos comenzar a hacerte grande.

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Cuna del Hambre" de la Pintora Argentina, Marta Cella

Dale, che....

2008-06-26T13:40:00.004-03:00

Esta poesía contiene argentinismos y está escrita en "argentino", del que se habla en la calle

Dale, che.....
escribite un poema, una poesía,
que no hable de flores ni de mariposas,
ni de días grises,
Escribite una poesía sin olor a naftalina,
sin el color sepia de fotos antiguas,
de ésas que nos traen los rostros
de los que fueron, de los que ya no son,
porque me ponen mal
esos versos sensibleros,
que humedecen los ojos
y agarrotan el alma.

Dale che .....
escribite una poesía
sin noches oscuras y charcos en las calles,
sin faroles inclinados,
ni compadritos sufriendo
porque una mina les clavó
un puñal traicionero
en el orgullo y el alma.

Escribite una poesía,
de ésas en que el bandoneón
se escuche acariciante,
de ésas que los malevos silban
y a las minas enternece y las vuelve “fáciles”.
Una de paredones, lunas, patios,
vino y cigarrillos que besan los labios,
No sé....
una poesía.....
que se sienta carne.

En fin, mirá si seré vueltera,
si seré pedigüeña porque sí,
de puro sonsa.
Mirá si no,
me hice la dura, la superada,
la que no quería romanticismos,
ni lágrimas, ni flores, ni nada,
pero.... mirá, al final,
soy igual a todas las minas,
si al fin y al cabo,
al igual que todas....
te pido una poesía..

María Magdalena Gabetta

Pintura: "Bombín", de la Pintora Argentina, Laura Medina